Гоша Кочевей был страшным человеком, несмотря на то, что ему уже исполнилось шестьдесят лет. Но ведь, как утверждал Цицерон, старость не за горами, копите уважение у окружающих. Кочевей этим и занимался всю свою жизнь. В городе он был единственным настоящим вором в законе. Поговаривали, так чуть ли не на всю Россию один остался. Отмирала стройная воровская иерархия. Отжила свое.
Погоняло у него было – Качели. Еще по малолетке его получил, так на всю жизнь прилипло.
Ныне Гоша Качели возглавлял кочевейскую группировку, безраздельно владевшую самым дорогам районом города – Московским. Там Гоша чувствовал себя королем. Местная полиция нос не казала и в дела его не встревала. Обложил торговцев данью. Пусть платят от греха подальше. Убийство произошло в казино «Слава», что Кочевею принадлежало. Так сами разберутся да по закону своему приговор отсудят.
Что же понадобилось от скромного частного детектива этой акуле? Уж явно не автограф.
– Как с ним связаться? – поинтересовался я.
– Он телефончик оставил.
Я кивнул и вошел в лифт.
То, что я обнаружил в Хмельной, следовало ожидать. Пустил заводик на самотек, так расхлебывай. Но что все приобретет столь чудовищные очертания, я предположить не мог.
Пиво скисло.
Удар ниже пояса.
Техническое поражение нокаутом.
Я опустился в кресло, вытянул усталые ноги и задумался.
В Хмельной витал кислый запах испорченного пива. Вкус пуда соли можно улучшить, запивая его бочкой пива, но вот пива‑то как раз и не было.
Интересная получалась ситуация. Гоша Кочевей и Ульян Мертвый, помнится, друг друга недолюбливали. Значит, Кочевей не мог находиться на стороне Мертвого. Качели верен своим убеждениям, как марксистский ортодокс «Капиталу».
Я вытащил сотовый и набрал номер Кубинца.
– Чего тебе, Туровский?
– Зачем же так официально, – обиделся я. – Озвучь‑ка номерок, что оставил Кочевей.
Кубинец продиктовал, и я отключился. Кочевею я позвонил с городского телефона.
Долгое время другой конец провода молчал, как честный и нелицеприятный воин, угодивший в плен. Затем трубку подняли, но минуту раздавалось только загнанное дыхание. Я молчал. Мне отвечали тем же. Продолжать в том же духе показалось глупым. Я откашлялся и представился.
– А… это ты… – Мне ответил хриплый надсадный голос.
Человеку, с которым я разговаривал, говорить было трудно. Я вспомнил, что Кочевей не имел собственного горла. Ему вставили железную трубку, оттого и голос такой чудовищный получался.
– Ты поговорить хотел? – спросил я.
– Не груби, мальчик. Я грубость не люблю. Хотел, сынок. Очень хотел. Дело есть серьезное. Только вот суть проблемы я назвать не могу. Встретиться бы надо. Может, подъедешь ко мне немощному в мою скромную обитель?