— Кончай базар, — велела Ирка. — Желток себя в милиции доказал.
— Тогда вернем его трехи, но только натурой, — повеселел Шиндорга и полез в одну из сумок, стоявших под скамейкой.
В Леденцова плавно полетела бутылка. Он поймал. Нераспечатанная, ноль семь литра, плодово-ягодное, розовое.
— Пей! — приказал Шиндорга.
— Один?
— Один, из горла, до дна, не отрываясь.
Леденцов глянул на ребят. Они ждали.
Пить? Бутылку вина залпом, почти натощак, при подростках? Ему, оперуполномоченному уголовного розыска, непьющему, спортсмену? Не пить. Но тогда они вытурят его из Шатра и все полетит насмарку. Пить; в конце концов, он ничего не повредит, кроме своего здоровья.
Леденцов заправски сорвал полиэтиленовую пробку, сел на скамейку, расставил ноги, оглядел выжидательные лица и запрокинул голову. Теплая жидкость, чуть пахнущая какими-то ягодами и гнильцой, ненужно потекла в желудок. Тот не принимал ее, хотел сократиться и бросить вино вверх, обратно, но Леденцов зажал этот позыв и пил, пил, клацая зубами о стекло и стараясь не задохнуться. Наконец вино иссякло. Он потряс емкость, добирая запоздалую струйку, глубоко вздохнул и бросил посуду под лавку. Ему показалось, что ребята тоже вздохнули.
— Не слабак, — решил Артист.
— Дозу взять умеет, — согласился Бледный.
— А нам для расслабона? — капризно проныла Ирка.
Извлеклась еще одна бутылка и пошла по кругу, Леденцова уже минуя. За ней вторая. Каждый делал несколько глотков, передавал бутылку и до ее возвращения торопливо пыхтел сигаретой.
Леденцов посмотрел на купол. Он почему-то начал растягиваться и опадать, будто его неудачно надували. Обрадованные солнечные звездочки принялись играть друг с другом в какую-то мерцающую, мерцательную чехарду. А звездочка в самой маковке, крупная, уже целая звезда величиной с карманное зеркальце, нахально уставилась в больную переносицу. Он подмигнул ей, в ответ она прошлась по его лицу солнечным зайчиком.
— Старики… Так и живете? — спросил Леденцов, стараясь отринуть свое безмятежное состояние.
— А как живем? — лениво удивился Шиндорга.
— Скучно. Пьете вот…
— Работать нам можно? Можно. А выпить нельзя?
— Вы еще неокрепшие.
— Покрепче тебя, — отрезал Бледный.
— Почему это скучно? — не согласился Артист, берясь за гитару.
Он бросил на пол сигарету, тронул струны и запел грустным и неслабым баритоном, неожиданным для его узкой груди:
Я пройду по Неве,
По гранитной земле.
Света нет, только дождь,
Ну а солнца не ждешь.
Вместо солнца блестит
Красный мокрый гранит,
И игла помогает ему,
Солнце им ни к чему.
Я иду по мосту,
Сфинкс стоит на посту.