И вот приходят мальчики с войны…
Какие ж это мальчики? Мужчины…
Не рождены — войной сотворены,
Где штык-ножом стал ножик перочинный…
Как он будет чувствовать себя в нашем современном мире — ну, например, при виде того, как проводят свой парад ветераны СС или пропившие память скототвари снимают ограду памятника героям войны на металл? И не покажемся ли ему мы — мы все — тупо-равнодушным стадом, а не «свободными жителями демократического государства»? Так сказать — свежим взглядом…
Оставалось не писать вообще. Но один жирный козёл, сделавший себе имя из насмешек над страной, в которой живёт, сказал как-то правильную вещь: «Писать, как и писать, нужно тогда, когда больше не можешь терпеть!» И тогда я плюнул на возраст читателей — и стал просто писать. Стук-стук-стук по клавишам, выплёскивая всё, что я хотел сказать. Не оберегая ничьих нервов и не считаясь ни с какими законами жанров и политвеяний.
Сами герои вели себя буйно до неприличия, совершенно не же-лая подчиняться авторскому замыслу. Начать с того, что главный герой вообще каким-то невообразимым прыжком перебрался на страницы «Скаутского галстука» из совершенно другой рукописи и увлёк за собой всё повествование — персонажи вырвались из-под моего контроля, полностью обалдели и на вольной воле забушевали вовсю, в грош меня не ставя и не обращая внимания на жалобные крики: «Да что ж такое, я ж не так хотел!!!» Противиться им у меня не было сил и я начал конспектировать их действия…
Думаю, что у меня получилась правда. О том времени — и о нашем времени. О нас — и о наших предках. И о наших врагах — нынешних и тогдашних. И о том, каким должен быть человек. Если он человек.
Чего ещё требовать от автора? Разве что «исторической объективности». Но я никогда не считал, что ящик с грязным бельём нужно держать посреди гостевой комнаты и всем гордо его показывать.
ЭТА ПАМЯТЬ — ВЕРЬТЕ, ЛЮДИ! —
ВСЕЙ ЗЕМЛЕ НУЖНА!
ЕСЛИ МЫ ВОЙНУ ЗАБУДЕМ —
ВНОВЬ ПРИДЁТ ВОЙНА!
Так стоит ли рисковать? Не проще ли помнить — особенно если учесть, что до людей ТОЙ войны нам во всех отношениях так же далеко, как червяку до неба? И мы рискуем — случись что! — не вытянуть груз, который вынесли на своих плечах они.
Нас, дураков, не жалко. За продажу своей Отчизны, за трусость и приспособленчество, за измену идеалам и Родине во все времена наказанием будет смерть. А мы согрешили всем этим. Особенно моё поколение — те, кому от 25 до 35 лет. Нас не за что жалеть.
Но жалко пацанов и девчонок, которые всё ещё рождаются в нашей стране вопреки «Плану ОСТ».
И — жалко Россию…