На окраине мира (Дахненко) - страница 5

На первую страницу
Это небо опять усмехается мне.
Я нашел себя в мутном, дешевом вине.
А тоска догорает в холодном огне
И все просит подать ей пальто.
Я давно оторвался от старых систем,
А в уме столько мыслей пульсирует, схем,
Тех, что я бы хотел позабыть насовсем,
Потерять в этой дивной глуши.
Только снова надежда диктует свой вздор,
И стреляет в меня неизбежность в упор.
А цена велика за малейший позор
Для моей обреченной души.
* * *
Берешь котомку и бредешь
Навстречу звонкому несчастью,
А миром управляет ложь
Какою-то волшебной властью.
Из серых, сумеречных зон
Ты появился силуэтом
Сквозь жизнь, похожую на сон,
Идешь трагическим поэтом.
Вокруг мерцают миражи,
Эпохи мертвенной соблазны,
Но для твоей больной души
Ее красоты – несуразны.
Лишь пара строк, и вновь ничто
Тебя притягивает в вечность.
Наденешь старое пальто
И тихо канешь в бесконечность.
В бессмертье звездное, где свет
Летит, пространство освещая,
Где те, кого давно уж нет,
Так ждут тебя, за все прощая…
* * *
С дураками спорить бесполезно,
Заруби ты это на носу.
Дурака поддерживает бездна,
Как канатоходца на весу.
Бездна без какого-либо смысла,
Просто цепь событий и имен.
Дурака удерживают числа,
От паденья в ум со всех сторон.
Тьма ему опять прошепчет нежно
Обо всем, но, в общем, ни о чем.
И побьет он в споре неизбежно
Умника, со смертью за плечом.
Он, дурак, могуч, и в чем-то вечен.
Он силен безумием своим.
Жить ему легко, ведь он отмечен
Божеством под небом голубым.
* * *
Не завидуй никакой судьбе,
Ведь у каждой будет свой изъян.
Воздух, что влезает в грудь тебе,
Безразличен, а порою пьян.
Только вот все вещи на местах,
Люди суетятся подле них.
А из подсознанья лезет страх,
Из углов укромных и глухих.
И грядет игра наоборот,
Кто-то усмехается опять.
Жизнь, как с бородою анекдот –
Счастья-беды надо повторять.
А судьба ведет иль тащит всех
К месту, где вершатся чудеса…
Где, сжигая суету потех,
Не мигая, смотрит смерть в глаза.
* * *
Пытаясь холодные вещи душой оживить,
Ты просто себя растворяешь в обыденной мути.
Так время уходит, и в каждой прошедшей минуте,
Надеешься ты понапрасну себя проявить.
Пытаешься ты описать прелесть всякого дня,
Но только вот дни, что прошли, безусловно, различны:
Безумны, никчемны, бесценны, прекрасны, трагичны…
Но чаще наполнены скукой иль горечь хранят.
Чем так распадаться на сотни фрагментов, частей,
Которых разбросано в разных мгновеньях немало…
Уж лучше собраться и с честью дойти до финала,
Чем стать серой пылью забытой среди новостей.
В конечном итоге, не стоит себя отдавать
На откуп лихой суете повседневного мира…
Душа улетит навсегда в бесконечность эфира,
Следующая страница