Я выскочил на палубу. С востока налетел шквал. «Гагарин» туго натянул якорную цепь, фалы щелкали по мачтам, а на гиках развевалось, грозя улететь, вывешенное для просушки белье. По заливу сразу побежала маленькая злая волна.
— Попустись! — закричал снизу Данилыч. — С якоря сорвет!
Я попустился. Яхту тянуло на рыбачьи сети, до ближайшей вехи оставалось метров двадцать.
— Сейчас помогу, вот оно… мотором надо подработать…
— Не вставайте, я сам! Вы же после растирания!
— Черт с ним… Белье держи!..
Из путевых записей Сергея.
В перспективе феодосийских улиц стоит морская синева, которую как будто только что написал Айвазовский.
Удивительно, как притягивает к себе море. Казалось бы, за последние, десять дней мы на него насмотрелись, могло бы и надоесть. И нельзя сказать, что в море не ждешь берега: ждешь, но в незнакомом городе, когда совершенно все равно, куда идти, невольно выбираешь путь, ведущий к морю, вдоль моря, или тот, с которого море видно.
Мы выходим на набережную.
Шквал — это очень красиво. Ветер как бы распахнул горизонт, пляшут белые барашки, и далекий «Гагарин» на рейде кажется одним из них.
— Они там без нас справятся? — забеспокоился Саша.
— Ой, ше ты начинаешь! Не маленькие. Пошли еще побродим.
По-моему, после вчерашних событий Даня наконец заговорил с матросом Нестеренко миролюбиво — правда, и телеграммы по-прежнему нет. Мастер по парусам отходчив. Я решил взять с него пример и по возвращении простить Баклаше его идиотские выходки.
Ветер затих так же внезапно, как начался. Данилыч вернулся в каюту, лег, укутался…
— Ты немного отдохни, а потом, если хочешь, можешь штормовые паруса поднять.
Их просушить надо.
Солнце уже садилось. Нацепив на мачту апельсиново-рыжий грот, я почувствовал, что несколько утомлен вечерним отдыхом. Я взял бинокль и принялся выглядывать загулявшую часть команды. По-моему, шквал мог бы стать поводом вернуться пораньше.
Постепенно темнело. Народу на берегу толпилось много, и я последовательно определял, кто из них не Сергей Осташко. Потом все лица слились; я понял, что уже ничего не увижу, и начал прислушиваться.
Работы хватало: на берегу кричали человек двадцать. Рядом с причалом функционировал ресторан; оттуда неслись звуки музыки. Откуда-то слева прорывалась гармонь. Кашлял в каюте Данилыч. С берега донесся особенно истошный вопль. Это Сергей, подумал я и заорал:
— Э-ге-гей! Ребя-таа!
— Э-ге-гей! — откликнулись на пирсе. Я зажег керосиновый фонарь, подсветил им парус, приготовил «Яшку»… Крики стихли.
Из путевых записей Сергея.
Улицы переходят в аллеи, особняки сменяются вполне современными санаториями. Где-то вдали слышится музыка. Вспыхнувшие фонари усиливают ощущение праздника.