О чём это я? Ах о священниках…. Ну пойдём, посмотрим на местного батюшку. Мы вышли из каюты, и я отстранил конвой, пытавшийся прибрать Сагалевича к рукам.
— Амнистия ему вышла. Копию постановления суда получите в Москве. Да, и пометьте об этом в своих гроссбухах, или что там у вас. Приведите мне заключённого. Соломон Борухович покажет, которого, и поработает у вас Вергилием. Не мне же по трюмам ходить.
Вертухаи уважительно смотрели на представителя незнакомой профессии. Пришлось поторопить их.
— Чего рты разинули? Шагом марш отсюда!
— Есть, товарищ комбриг! — хором гаркнули конвойные и дружно повернулись кругом.
Один через левое плечо, а другой через правое. Тьфу, дярёвня. Ну да, тоншаевские волки. Деревня Тоншаево, что на самом севере нынешнего Горьковского края, поставляла солдат в конвойные войска, наверное, ещё со времён Василия Тёмного. Воспетый в песнях вологодский конвой — так, детишки в песочнице. У-у, сволочи. Это их предки меня в кандалах до самой каторги гнали.
Приведя себя воспоминаниями в суровое настроение, я был готов к встрече со священником. А пока бравые солдатики, под предводительством мультишпиона, приведут его, можно покопаться в сейфе вывшего начальника конвоя.
Так, что там у нас? Пачка патронов — в сторону. Деньги, на вид тысяч десять. Приберём. Чулки женские, фильдеперсовые, с начёсом — нафиг. Солдатики оловянные, стойкие — одна коробка. К ебе… ой, тоже не нужно. Ага, нашёл. Вот и списки заключённых. Угу, год рождения…статья…срок…. Вот это интересное — гражданские специальности. Так что, тут не один Соломон такой? Занятно.
За спиной скрипнула дверь, которую, видимо, забыл закрыть.
— Товарищ комбриг, привели.
— Хорошо, подождите за дверью.
Когда я повернулся, священник слегка побледнел и размашисто перекрестился.
— Господин полковник? — Прошептал он. — Вас же в Галиции….
— Прилетели! — Сообщила мне конопатая физиономия, просунувшаяся в дверь радиорубки.
Вот и славно. А то я уже беспокоиться начал за начальника. Улетели ещё вчера под вечер, и шлялись всю ночь неизвестно где. Хорошо ещё, что полярный день в этих широтах ещё не кончился. Но бензина у них часов на восемь полёта. При попутном ветре. Но если прилетели, значит, нашёл Гиви «Пижму». Иначе до сих пор гребли бы вёслами. Прецеденты бывали.
Я снял с вешалки тёплую куртку, надел её, и кутаясь в шарф, вышел на свежий ветерок. Это терпение только бывает ангельским, а здоровье у нас обыкновенное, хрупкое. С человеческим, конечно, не сравнимое, но и судьбу искушать не стоит. Тем более в неясной ситуации с непонятными перспективами.