Ибсон берет трубку и узнает голос Данаэля:
— Приказываю вам, капитан, возглавить третий отдел. Список Стоуна ликвидируйте.
— Но теперь моя обязанность выяснить этот вопрос, — слегка повышает голос Фред.
— Расследовать будет Бонз. До свидание.
— До свидание, — улыбается Бонз.
Девять часов вечера. Ибсон один в стареньком мерседесе, едет медленно (улицы еще плохо расчищены), и не может понять, что он неправильно сделал в разговоре с Бонзом. Его не оставляет впечатление, что Бонз многое знает об этих штабных призраках. Теперь еще террористы… В городе уже месяц спокойно. Ибсон берет телефон:
— Хэлло, Рэй, я еду к тебе.
— Давно пора это сделать, Фред.
Ибсон разворачивает машину и прибавляет скорость…
В уютно обставленной комнате горит маленькая настольная лампа. Рэй Кэмол развалился в кресле, на нем восточный халат, в руках увесистая трубка. Фред садится в противоположное кресло, берет большой бокал с каплей коньяка на дне и, выжидающе улыбаясь Рэю, ждет когда тот раскурит трубку. У Кэмола холеное аристократическое лицо, кучерявые каштановые волосы, аккуратная бородка. Глаза постоянно полуприкрыты.
— Ты один?
— Да. Линда с Максом в Европе. — Рэй делает глубокий выдох и комнату окутывает ароматный туман. — Я в бессрочном отпуске.
Они некоторое время молчат: Кэмол медитирует с трубкой, Ибсон допивает коньяк.
— Замечательный напиток. Ты разбираешься в таких вещах, Рэй.
— Да, разбираюсь. Выкладывай, зачем пришел.
Ибсон долго и обстоятельно рассказывает Кэмолу о событиях дня.
— Бонз прав, нельзя смешивать убийство Стоуна и бюрократические выверты Старка.
— Действительно — террористы?
— Даже кое-что посерьезней.
— Что?
— Ничего точно не знаю — слухи.
— А список, — Фред подается в кресле.
— Первое, что приходит в голову, — улыбается Рэй, — Данаэль с Бонзом задумали авантюру.
— Надо бы во всем этом разобраться. Может, ты поможешь мне, Рэй?
Кэмол молчит. Его фигура почти растворяется в синеватых клубах дыма.
— Ты не хочешь мне помочь, Рэй?
— Давай послушаем музыку, — глаза Рэя полностью закрыты, рука медленно скользит по халату в поисках пульта.
Щелчок аппаратуры, по волнам дыма поплыла тихая мелодия Шенберга.
— Помнишь, Рэй, в детстве Америка была нашей мечтой. Мы вместе грызли науки в колледже, вкалывали как черти, чтобы приехать сюда. Помнишь наши планы?
Кэмол молчит, курит, слушает музыку.
— Теперь эта страна в беде и мы можем помочь ей… Ну ладно, меня берут в оборот. Я боюсь, Рэй!
— Хорошо, ради нашей древней дружбы, — Кэмол выбивает трубку, — только ты, Фредди, выполнишь три моих условия.
— О`кей.