Чуть позже позвонил Горбанюк.
– Ты где пропадаешь? – набросился он на меня. – Слава Б-гу! Я разыскивал тебя всю ночь напролет.
– Дела были, – хмуро отозвался я. – Я что, уже – обязан перед кем-то отчитываться?
– Да нет… Просто я подумал, что ты тоже… Одним словом, что ты тоже исчез.
– Не исчез пока, как видишь. Вернее, как слышишь. Хе-хе-хе…
– И на том спасибо.
– А зачем это я тебе так срочно понадобился? Опять кого-то из антикварщиков шлепнули?
– Пока Б-г миловал. Просто фрау Сосланд буянит. Требует, наконец, какого-то результата.
– Да пошла она!!!
– Понятно, – вздохнул Горбанюк, – значит, результатов нет. А как там машина?
– Стоит внизу и бьет копытами.
– Я серьезно.
– И я серьезно. Я ведь тебе уже, по-моему, говорил: мы исчезаем, а машины остаются. А вообще-то тебе повезло, что я не исчез, верно? Иначе Лили переложила бы расследование на твои мощные плечи.
– Я – эрист по экономическим вопросам! – взвизгнул Горбанюк.
– А я – бухгалтер.
Судя по тому, как он отчаянно взвизгнул, подобные мысли приходили в голову и к нему. Не зря ведь он всю ночь напролет просидел на телефоне.
Пока мы с ним подобным образом любезничали, Тролль нетерпеливо шастал из угла в угол. Но стоило мне положить трубку, как он тут же попытался взять быка за рога.
– Ну что, убедился в бесплодности этой дурацкой затеи? А что я тебе говорил? Нужно исходить из того, что кто-то из антикварщиков увяз в этом деле по уши. Все эти гуньки, никодимовы, пистолеты…
– Почему же? Мне, например, удалось выяснить, что Никодимов и, очевидно, Гунько – в Боснии. А, значит, оружие свое они продали. Там они наверняка другое получили. Или взяли в бою.
– Ну и что из этого следует?
– А то, что это все же не их художества.
– А чьи?
– Это уже другой вопрос.
Тролль тут же взвился на дыбы.
– Это – единственный вопрос. Понятно? Кто?!!!
У меня и без него после вчерашнего голова ходуном ходила.
– Вот сейчас открою воду в ванной, тогда сразу выяснится, кто?
– У тебя одно на уме, мокрушник чертов!
– Это мы уже проходили.
Я повалился на диван и вроде бы даже успел заснуть, но тут что-то шандарахнуло у самого моего уха. Я подскочил, как ужаленый.
Рядом стоял Тролль с револьвером огромных размеров, не настоящим, естественно, а, как и он сам, воображаемым, но производящим неимоверный грохот. Из дула револьвера вился дымок.
– У тебя что, крыша поехала?! – заорал я.
– А у тебя?! Его товарищ сейчас, может, подыхает где-нибудь, клиентка с пеной у рта требует результата, а он, видите ли, дрыхнет!
– Разве ты не видишь, на кого он похож? – вступилась за меня Малышка. – Способен ли человек в подобном состоянии на что-либо путное?