Это мертвый епископ, убиенный королем Шрухан, поднялся из могилы, чтобы отомстить мне. Вот только мне-то за что? Я что тебе сделал? С такими мыслями пытаюсь извернуться. Не получается. Печально…
Затем вижу, что мимо сваливается кусок черепа. Ругается Наследиев. Он, видимо, отрубил епископу чуток головы.
— Я умираю… — пытаюсь сказать, но получается только жалкое. — Кх-хх-кх-х-х-х…
И тут воздух вновь наполняет легкие. Падаю на каменный бортик и вижу как внизу беснуется толпа.
— Король — не призрак! Призрак — не король!
— Король не умер!
— Эквитей вернулся!
Сквозь болезненную пелену вижу, что монарх вытаскивает меч из позвоночника Шрухана. Толстяк заваливается набок. Щедро истекая кровью из дыры в боку и спине, епископ, наконец-то, лежит без движения.
— Это магический хомункулюс, — говорит Ходжа. — Теперь я кое-что понимаю…
Я тоже прихожу ко многим выводам. Епископ отделал меня так просто, потому что "против искуственно-магического создания, сотворенного на базе мертвого человека или взращенного при нагревании некоторых алхимических элементов", как читали на Курсах Самых Младших Офицеров, "нет никакого спасения кроме магии". Ну а мы, оборотни, с магией немного не в ладах. Можем колдовать только служебные заклинания, да и то с помощью мозгомпьютера. А защитная магия Карателя не помогла — истощился он за добрые десять часов непрерывной драки. Вот с Эквитеем получился совершенно другой разговор. Король полностью нейтрализовал чары, связывающие хомункулюса с жизнью. Монарх-то совершенно невосприимчив к колдовству. Как понимаю, он обладает некой аурой, аннулирующей магию в радиусе полметра от его тела.
— Так вот почему этот трус решил сражаться со мной, — бормочу я. — Против тебя, правитель, у него не было никаких шансов.
— А как же, — Эквитей ставит сапог на объемистый живот поверженного врага и цветет от самолюбования. — Лучшего бойца в Преогаре не найти.
— Да уж… — вздыхаю и оборачиваюсь, чтобы войти обратно в замок. Из окна к нам выбирается звездочет.
— Ваше величество, — говорит он, — звезды немного рассказали мне о том, как избежать конца света.
— Внимательно, — благоизволит выслушать подданного монарх, — слушаю.
Толпа внизу бурлит, взрывается пенными брызгами и ревет сотнями глоток.
— Король вернулся!
Какой-то бард, вероятно, тот самый "самый паскудный в мире" Трупсий, затягивает веселую мелодию:
"Вернулся, свет, в столицу, свет
И будет снова с нами,
Мы дружно скажем скорби "Нет!",
Король, верши судьбами".
— Действительно никудышный стихоплет, — заключает Ходжа. — Мало того, что последние слова плохо акцентированы, не созвучны и без надлежащего ударения, так еще третью строчку я уже слышал ранее. Повторяется, графоман проклятый! Исписался…