* * *
Переулок был пустынным. Ничего не свидетельствовало о том, что каких-то несколько минут назад здесь прозвучали три выстрела, едва не ставшие для Шевцова роковыми. Стрелявший не мог все сделать сам. Наверняка у него был наводчик: именно по его сигналу он распахнул дверь в тот самый момент, когда с ней поравнялся Шевцов.
– Послушай, он где-то здесь, – проговорил Петляков, повернувшись к Ковалеву.
Сказано было негромко, словно он опасался, что его может услышать кто-то чужой. Петляков вдруг поймал себя на том, что невольно пытается настроится на частоту нервной системы этого самого наводчика. Порой ему удавались подобные трюки и, даже не видя противника, он мог понять не только, где тот находится, но даже услышать биение его сердца.
Впрочем, в этом не было какого-то особенного таинства: важно было только сильно захотеть.
– Кто? – спросил Ковалев, удивленно посмотрев на Петлякова.
Лёва давно уже успел привыкнуть к некоторым чудачествам своего начальника и убедиться, что тот не такой, как все. Каким-то невероятным образом Вадим мог предвидеть, казалось бы, несуществующую опасность, порой Леве казалось, что тот способен прочитывать самые затаенные мысли, а потому в его присутствии он старался отвлечься от всего дурного и полностью раствориться в его биополе.
Так было проще.
– Координатор, – негромко отвечал Петляков, стараясь не сбиться на эмоциональную волну. – Наводчик… Он дал команду на выстрел.
Петляков осмотрелся, цепляя взглядом верхние этажи домов, крыши. Наблюдатель засел именно на одном из этажей или на чердаке, вот только бы понять, где именно. И тут его внезапно осенило, будто между ним и координатором установился какой-то контакт: вне всякого сомнения, тот расположился на чердаке здания, что скрывалось за кронами деревьев. Именно оттуда прекрасно просматривалась дверь, из которой появился киллер. Задерживаться там он не станет, слишком опасно, а потому, воспользовавшись суматохой, координатор выйдет из подъезда и завернет за угол здания, где его наверняка должна поджидать машина.
– Там есть проходной двор? – спросил Петляков, указав на красный фасад здания, укрывшегося за шеренгой лип.
– Мы проверяли, нет! – уверенно ответил Ковалев.
– Пошли! – заторопился Петляков, увлекая за собой Ковалева и двух охранников.
Распахнув металлическую дверь, из подъезда, сгибаясь под тяжестью прожитых лет, вышел немолодой мужчина. Вид его был нескладен, если не сказать большего – несуразен. Он был из той породы людей, что, перешагнув определенный возрастной рубеж, перестают критически относиться не только к одежде, которую они носят, но и к собственному облику. А потому одет он был плохонько какие-то невзрачные брюки, темно-коричневый плащ, слегка надорванный подмышками. Но, судя по материалу, из которого плащ был скроен, он мог послужить своему хозяину еще лет двадцать. Бросались в глаза большие до несуразности башмаки, делавшие его похожим на клоуна, вышедшего на пенсию. В них можно было штурмовать Гималаи. Что обращало на себя внимание, так это ярко-красный шарф, завязанный с большим изыском по последней парижской моде. Эта подробность туалета указывала на то, что каких-то лет пятьдесят назад старик слыл в своем кругу настоящим денди. Длинные седые волосы спадали на плечи и раскачивались в такт размеренным шагам. Рыжая с проседью борода, упиралась в грудь. Приостановившись, старик почтительно придержал дверь вышедшей следом за ним женщине. Лишь сдержанно кивнул на её благодарность и зашаркал дальше, уставившись прямо перед собой.