Слушает врага разбойный скок,
За дубравой скрыта княжья конница.
И со стягов грозно смотрит Бог.
И звучат от праздника Успения
Через Рождество — на Покрова,
В каждом вещем сердце — песнопения,
К мужеству зовущие слова!
Да не занесёт степной порошею
Крест отцов, не сорванный с груди!..
Осень, осень, сбереги хорошее,
А плохим — души не береди!
И покуда стаи в небо млечное,
Запоздав, уходят до зари,
Подари им бабье лето вечное.
На путях спаси и сохрани!
РАЗДУМЬЕ
Метёт листва последнею порошей.
Всё непроглядней темень по утру.
Жизнь ёжится шагреневою кожей
На северном простуженном ветру.
В минувшем — земляничная поляна,
Где каждый куст — заворожённый клад.
И чудится: Царевна-Несмеяна
Отводит молча ходики назад.
О прошлого исчерпанная тема,
Звенящая пустою сулеёй.
С Петра и Павла — времени проблема,
Украденного ими и Ильёй.
Мне эти два часа — не Бога ради
Вернёт судьба, когда настанет срок
Шиповником в родительской ограде
Укореняться в горестный песок.
Чтоб вспомнилась весёлая планета,
Где я — другой, в другое время жил.
Моя страна — восьмое чудо света,
Где от межи полцарства до межи.
Где от напева древнего — истома
Солёной влагой мучает глаза.
И где второго августа — весомо
Грохочет неуёмная гроза.
Где всё простое — не бывало сложным.
А сложное не мучило во снах.
Где было всё...
Но всё осталось в прошлом,
Запёкшемся коростой на губах,
Пригнувшим вниз губительною ношей
Стихов, не досягнувших до мечты...
Жизнь ёжится шагреневою кожей,
И вянут за оградами цветы!
НА ЭТОЙ ЗЕМЛЕ
На Сретенье — лужи, на Пасху — пурга.
То степи, то чащи лесные.
Что скажешь?
"Россия — и вся недолга!".
Что сделаешь? Это — Россия.
Здесь нет колыбелей... Качают пращи
Камения судеб бедовых.
И здесь не дают на разжив палачи
Отступникам — тридцать целковых.
На этой земле, где, рожая, не ждут,
Что к смерти состарится тело,
Доносчику первый достанется кнут
За "Слово" его и за "Дело".
Но если сладка подъяремная месть,
И нету для ката Мессии,
На этой земле Благовещенье есть,
Чтоб верила в завтра Россия!
Чтоб знала:
в черёд зацветет краснотал
Церковный,
от солнечной ласки...
Но будут погосты по свежим крестам
Считать не доживших до Пасхи.
И в свиток свернувшись, чернеть небеса.