Не прошло и пяти минут, как Маралова позвали.
— Дело плохо, — озабоченно сказал хирург. — Большая потеря крови. К тому же она в положении.
— Знаю. Надо сделать так, чтобы и ребенка спасти.
Доктор потер лоб и, как бы извиняясь, заметил:
— Сюда бы гинеколога… А в пяти километрах от передовой он вроде бы ни к чему. Тут хирурги нужны. Хирурги! — повысил он голос. — И девчонок сюда присылают не для того, чтобы…
Глаза Маралова мгновенно стали белыми.
— Да я… Да ты, — шипяще цедил он, а рука судорожно царапала кобуру.
И тут произошло неожиданное. Рыхлый, неуклюжий доктор сдернул с оплывших плеч халат и рыкнул протодиаконовским басом:
— Смир-рно! Кру-гом! К чертовой матери, шагом марш!
Хулиганистый парень был Маралов, но он человек военный, офицер, а перед ним стоял полковник медицинской службы, да еще с планкой ордена Ленина на груди, поэтому капитан четко повернулся через левое плечо и пулей вылетел из дома.
— Вот так-то, папаша, — иронично щурясь, проводил его взглядом доктор. — Надо же, с такой рож… тьфу, с таким лицом подцепить красавицу сестричку. И чего она в нем нашла? — привычно обрабатывая рану, ворчал полковник.
И тут у самого уха он почувствовал прерывистое, напряженно-гневное дыхание. Поднял глаза — и ахнул! Ассистировавшая ему Настя в упор расстреливала доктора превратившимися в одни зрачки глазами.
— А может, у них любовь?! А может, он герой?! Что ж, если человек горел, если стал уродливым… некрасивым, значит, и любить его нельзя?! — выпалила Настя. — По-вашему, только тот достоин любви, кто с гладкой физиономией, особенно если ошивается около Военторга, да?!
— Эк вас, — смущенно крякнул полковник. — Правильно, молодец, ругай старика. Вас же, дурех, жалко. Ты хоть знаешь, что такое пэпэже?
— Знаю! Походно-полевая жена, — сузила глаза Настя. — Ну и что?
— А то… Анализ крови готов? — уже совсем другим, требовательным тоном спросил он через плечо.
— Готов. Четвертая группа.
— Есть у нас такая?
— Нет.
— Совсем нет? — повысил голос доктор.
— Была. Но кончилась… Уж очень много раненых, — виновато ответили ему.
— Та-ак… Потеряем девчонку. Как пить дать, потеряем. Крови нужно много. Даже если вытащим женщину, ребенок не выживет — так долго без материнской крови ему не протянуть. И все же будем бороться! Нужно прямое переливание. У кого четвертая группа? — крикнул он.
Медики лишь пожали плечами.
— Спросите у бойцов, у легкораненых! — приказал он.
Сестры забегали по палаткам, но человека с четвертой группой так и не нашли.
В нетерпении доктор вышел на крыльцо и наткнулся на… крепко спящего Маралова.