— О да, не был… — Счастливо вздохнул мужчина, — Что до того, кто я… Скажем так, один из бесчисленных сынов одного забытого Бога, который уже и не упоминается нигде.
— Расскажешь? — тихо попросила я, жадно рассматривая черты Бога.
— Расскажу, — кивнул Инголф, — Ты сама даже вспомнишь все. Но мне бы хотелось обнять тебя, Бранвен, я очень скучал по тебе все эти века.
— Как ты сможешь обнять меня? Какие века? Почему ты меня Бранвен называешь, чье это имя? — я была совсем сбита с толку, — Как тебе помочь?
— Придумай меня живым. — Раздельно сказал Инголф.
— Это… как? — Я опешила.
— Милая Бранвен, когда ты звала мой призрак, ты отдала его миру теней и духов, но моих сил вполне хватит на то, чтобы несколько минут находиться в мире живых в физическом теле.
— Но ты в мире духов и теней… Тебя отпустить и вызвать еще раз? — не поняла я. — Но на это моих сил не хватит…
— Я знаю. — Инголф закрыл глаза и протянул мне руку. — Так ради всего, что есть в мире теней, придумай меня живым! Закрой глаза, вспомни нас, нашу прогулку, нашу ночь, вспомни мой запах, цвет моих глаз и мягкость кожи, вкус моих губ… Придумай меня живым… Я буду помогать тебе.
И я послушалась. Я закрыла глаза и представила его. Каково на ощупь его кожаное пальто. Шерстяной свитер. Мягкая кожа, пахнущая медом и земляникой. Его гладкие волосы, пахнущие сандалом. Губы вкуса ванили и серые теплые глаза. Твердые и мозолистые ладони. Длинные пушистые ресницы. Родинка на животе.
Из-под закрытых век катились слезы, когда я протянула руку и почувствовала тепло его ладони, а затем его крепкие объятия и вкус губ.
Внезапно я увидела фиорд. Белых чаек, тоскливо кричащих над волнами, бесконечные серые волны, разбивающиеся об острый камень, свинцовое небо и холодный ветер. Инголфа, идущего мне навстречу, он одет в доспехи, за спиной у него щит, а на поясе меч.
В очаге тихо щелкают дрова, в колыбели спит младшая сестра, Инголф играет с братишкой, а я вырезаю из дерева Хеймдалля.
Окровавленный Инголф смотрит в небо, я же чувствую нестерпимую боль в вывернутых за спину руках и избитом теле. Черный дым закрывает меня от толпы… И Инголфа…
Я не уйду. Я буду ждать тебя, мой русоволосый сокол, когда-нибудь, через век или сто, мы снова встретимся с тобой…
— Бранвен! Любимая… Открой глаза, — я слышала голос Инголфа и тихо плакала, вспоминая все: наш маленький домик, рано умершую родами маму и погибшего в день моего восемнадцатилетия отца, брата и сестренку… Инголфа… Людей, кричавших, что я ведьма, раз могу видеть отца и мать…