Здесь к Западу все тянутся руками,
отбрасывая тени на Восток.
Здесь искренне протягивают камень
голодному,
приняв на грудь – по сто.
Здесь каждый ощущает запах смерти,
хоть не осознает свою вину.
Здесь можно даже смерть свою измерить, —
лишь резко
влево руку протянув.
Здесь можно все забыть, оставить в прошлом
и не понять —
от Родины вдали —
как сушат шаг, черствея на подошвах,
сырые крошки аржаной земли…
5
Соблазнами, ниспосланными с неба,
влеком на протяжении веков,
отправился я, взяв краюху хлеба,
на поиски безумца своего.
И грезил я грядущими веками,
но в прошлое лишь взглядом попадал.
Вечор набрел на вещий серый камень.
На нем надменный ворон восседал.
Он встрепенулся.
Крыльями косыми
затмились солнце, тень моя, тропа.
«Сей камень —
пограничный столб России,
сто лет уже – как с неба он упал.
Он выбор твой, он вечный твой хозяин,
дающий силу слабым в трудный миг.
Чем дольше пред твоими он глазами,
тем меньше остается для других.
Решай.
Твоей гордыне не удастся
вне разума мытариться весь век.
Пойдешь направо —
вступишь в государство,
налево – ты свободный человек…»
«А где же Бог?! —
Ответь, седая птица…»
Исчезли камень, ворон и тропа…
Смотрю —
к земле,
прям посередь границы,
вжимаясь в почву,
мой немой припал.
Как будто воду пьет – притом не в меру.
Промежду пальцев проросли цветы…
«Я слушаю, что происходит в мире
на свете Том,
теперь послушай ты.
Как родовое срубленное древо,
твоя Отчизна, в землю угодив,
в крови омывшись,
вышла Светлой Девой.
Ты сын Ее, тебя ждет мир —
иди!
Ты есть един – ты воплощенье рода —
в тебе поет невытравленный плод.
Ты – Человек, ты – Дух Того Народа,
ты – самовозрождаемый народ.
Теперь иди, неси свой крест к порогу
иного Царства,
пасынок мечты.
По мертвецам сюда найдешь дорогу.
Меня же больше не увидишь ты!..»
Ну, вот и все. Прочь от воспоминаний —
к родным и просветленным небесам,
шепча себе святое заклинанье:
«О врачеватель,
исцелися сам».
6
Я вышел из земель —
с каких лишь мертвым
возврат возможен – в качестве идей…
Я здесь, как пыли столб, как воздух спертый,
как перевоплощение людей.
Вершу средь оживающих надгробий
свой круг,
что предначертан был судьбой.
Из праха
проступают тел подобья.
И русский дух общается со мной.
И мать-земля расходится кругами…
Навек встают под флаг мой мертвецы —
убогих дедов светлые отцы
звенят мечами и гремят костями.
Родимым песням предаются вволю
и пашут землю,
обнажая суть.
Я их могилы посыпаю солью —
чтоб смерть ко мне совсем забыла путь.
И на слезах моих взрастает небыль —
пуская корни в будущность и в старь, —
что человек, подняв глазищи к небу,
прочувствует, как Истина проста…