Твой силуэт в дверном проеме
и солнце, бьющее в глаза мне, —
последнее, что память помнит,
опомнившись в мешке из камня…
Он отпечатался, как чудо
в душе,
как на доске – апостол,
как свет, явившийся «оттуда»,
жизнь разделив на «до» и «после».
Я шел к тебе сквозь все запреты —
на голос за стальною клеткой,
навстречу явленному свету,
но видел только силуэт твой.
Ты, уводя меня от края,
во тьме промозглой полыхала.
Влюблялся каждый день в тебя я,
горела ты, но не сгорала…
Пятнадцать лет прошло бесследно,
грусть подступившая понятна…
Смотреть на солнце долго – вредно…
Ослепнешь.
Хоть и там есть пятна…
28 августа 2008
На душе соловьями отпели рассветы,
и поплыли закаты в глазах-небесах.
И твои поцелуи, как бабочки лета,
обреченно застыли на талых губах.
В волосах терпкий запах созревшей полыни,
пьяный запах измятой девичьей мечты.
Но сентябрь замерцал, и серебряный иней
проступил сквозь родные до боли черты.
Я ведь врать не умел никогда. И не буду.
Я любил, как бросал, и бросал – не одну…
Растранжирил полжизни – на счастье как будто…
В сердце призраки бродят, хоть вой на луну.
Пил, гулял, в драках часто бывал я некстати,
но не продал друзей, Русь в себе не сгубил.
И пускай мегатонны души я растратил,
для тебя еще больше в груди сохранил.
И я понял, что счастье – сидеть просто рядом
и полынью дышать твоих душных волос,
задыхаясь во тьме раскаленного взгляда,
отгоняя печаль накатившихся слез —
оттого что ты есть на планиде-планете
и не кончилось время на наших часах —
там, где, как соловьи, надорвались рассветы
и взорвались закаты в глазах-небесах…
2—3 сентября 2008
Мужик – охотник по натуре, —
неважно, брать или терять…
И только дуре,
бабе-дуре,
такого сроду не понять!
Сидят кружочком, точат лясы.
А я на их возню плевал,
я лихорадочно влюблялся
и так же страстно забывал.
Всем хочется тепла и крова,
но как же дышится —
пока
дурною кровью зачарован
и плотской близью свежака!
Душа горела шапкой-кражей,
рвалась из клетки – небо пить,
предсмертная терзала жажда —
безостановочно любить.
Под сердцем,
как под водкой-квасом,
я с каждым разом западал,
с размаху в губы целовался,
чтоб сдуру – с лету – наповал.
Чтоб сдуру —
с лету —
без осечки…
Но под «Сваровский» звон стекла,
затвором передернув плечи,
ты,
словно молодость, прошла.
Явилась ты, не запылилась,
была – как будто не была.
Душа взлетела и разбилась
и за тобою поползла.
Любимая, я, может, умер,
мне, как на небе, хорошо…
Мужик – охотник по натуре,
а баба, видимо, ружье…