– Ну? – отозвался главный.
– Я же тебе говорил, что у меня весной руки болят.
– Чего они у тебя болят?
– Сам не знаю. Может, от воды. Они, наверное, весной в воду больше хлорки добавляют. Кожа сначала сохнет, а потом лопается. Я крем у своей взял, все равно не помогает. Больно так. Даже к рулю прикасаться трудно.
– Тряпка-то мягкая. Не то что руль.
– А жидкость для стекла? Она, знаешь, как эти ранки разъедает!
– Сходи к врачу.
– Ходил уже. Говорит, ничего сделать нельзя. Надо ждать, пока весна кончится. Авитаминоз. Плохое питание. Прикинь! У меня – плохое питание! Придурок. Вода просто херовая. Может, минеральной мыть? Возьму ящиков пять, а из крана совсем не буду мыться.
– Ты лучше стекло протри.
– Я же тебе говорю – болят руки. Достала эта весна. На следующий год возьму в это время отпуск. На Кипре, как думаешь, хлорку в воду добавляют?
– Давай, уже скорей! Мышьяк они добавляют. Тебе будет в самый раз.
Они оба замолчали, и тот, что сидел за рулем обиженно сгорбил плечи. Через минуту машина остановилась у большого серого здания.
Это был офис моего босса.
– Дальше дорогу знаешь, – сказал главный, открывая дверцу с моей стороны. – И давай, шевели булками. Там уже полчаса как ждут.
* * *
Внутри здания было пустынно. Все коридоры словно вымерли. Я шел по светлому пластику, и мои шаги отдавались эхом где-то в дальних комнатах. «Куда все подевались? – думал я. – Время, еще пяти нет. Война, что ли?» Двери некоторых кабинетов стояли открыты, но и там не было никого. «Что-то случилось, пока я спал», – решил я.
В приемной у босса я тоже никого не встретил. Ни секретарши, ни посетителей, ни уборщицы – никого. «Сегодня явно не мой день», – подумал я.
– Воробьев? – донеслось из открытой двери кабинета. – Это вы?
– Я.
– Проходите сюда. Я вас давно жду.
Когда я вошел, он поднял голову от своих бумаг и устало откинулся на спинку кресла.
– Здравствуйте, Михаил.
– Здравствуйте… – начал я, но вдруг с ужасом понял, что не помню его имени-отчества.
– Павел Петрович, – усмехнулся он.
– Да, конечно, Павел Петрович. Здравствуйте, Павел Петрович.
– Садитесь вот здесь. Впрочем… хотите выпить?
Нельзя сказать, чтобы меня это совсем не удивило.
– Да, я как бы… недавно проснулся…
– Я знаю, – улыбнулся он. – С утра не пьете?
– Какое уж тут утро…
– Тем не менее? – он вопросительно посмотрел на меня.
– А сока у вас нет?
– Минеральная.
– Хорошо, – сказал я.
Он кивнул мне на кожаный диван у стены, а сам открыл небольшой шкафчик.
– А я все-таки выпью чего-нибудь, – сказал он, вынимая бутылку виски. – Уверены, что не хотите?
Я отрицательно помотал головой.