– Сгорел на работе. В том же девяносто третьем.
– Во как!
– В прямом смысле сгорел. По версии следствия – уснул на тахте в лаборатории, пьяный – неравнодушен был к змию зеленому; да сигаретку не притушил… Утром – обгорелый труп.
– Его?
– По словам Аркадина, ученые не поленились, провели генетическую экспертизу, в отчете указали – его.
– Бумага все стерпит. Что помрачнел опять, Сергей Сергеевич? Закапывая могилу, убедись в наличии трупа… Останки кремировали?
– Естественно.
– А потому эксгумировать и провести независимый генетический анализ теперь…
– Заткнись, а?
– Не далее как вчера встретил я одного доктора…
– Патологоанатома?
– У тебя черный юмор прорезался, генерал? Это ободряет.
– Так что за доктор?
– Пластический хирург.
– Эка невидаль…
– Имеем два неизвестных и неопознанных объекта и…
– Дальше – не продолжай.
– А подытожить?
– Итожить я и сам умею. Потому и генерал.
– И что скажешь, генерал?
– Мы в полном дерьме.
– И если…
Генерал сверкнул на меня гневным взглядом:
– Вот только не нужно мне снова про генералов, как явление, и про великий китайский народ!
Снаружи раздалась какая-то возня, Бобров подошел к двери и – мгновенно был сбит на пол мощным ударом. Несколько человек в масках и с автоматами на изготовку ввалились в помещение; не дожидаясь, пока треснут железкой по носу, я упал лицом вниз. На меня навалились, жестко притиснули… Генерал лежал с разбитыми в кровь губами и расквашенным носом, и на лице его было написано столь неподдельное удивление…
– Ты хохочешь, Дрон? Это нервы…
– Видел бы ты себя со стороны, генерал… «Меня, конопляного муравья, мордой в грязь! И – кто?! Бычьё!!!»
Вслед за бойцами «Беркута» в комнату прошел полковник Свиридов, посмотрел на пробитый пулей экран, произнес, покачиваясь с пятки на носок:
– Я – полковник Свиридов, начальник Бактрийского райотдела милиции. – Огляделся, ухмыльнулся. – И куда труп дели, господа хорошие?
– Расчленили. Разрезали и съели, – рявкнул с пола Бобров.
– Шутить изволите… э-э-э… господин помощник депутата Госдумы? – Свиридов раскрыл выпавшее из кармана генерала удостоверение.
– В пиджак загляни. Там паспорт.
– Поди, дипломатический…
– Да. И у моих людей – тоже. Если не хочешь очень крупных неприятностей…
– Не нужно, Сергей Сергеевич, волкодава волками стращать…
– Жалоб будет гора. Обещаю.
– Не имею права.
– Че-го?!
– Не имею права лазать по личным вещам иностранных господ без соответствующей санкции прокурора. У нас не Россия – демократическая страна и с этим – строго.
– А-а-а…
– А следователь прокуратуры что-то задерживается. Наверное, транспортные пробки. Такой у нас город. Да и понятых пока сыщешь… Так что, кроме удостоверения помощника депутата, других документов я не видел. Вот, бойцы подтвердят. А помощник вы, может статься, липовый, на оргпреступность подрабатываете… Да и документик в экспертизу надо бы отправить, вдруг – подделка?