— Давай отсюда, давай. Помощь не нужна, тут всё спокойно.
— Что там у вас — сразу хор голосов в наушнике.
— Покойник. В смысле, труп неживой.
— А что случилось?
— Машке плохо.
— Да не плохо мне! Просто противно. Фу, воняет как...
Вроде и не сильно воняет — в том же "Фролове" куда сильнее несло. И тухлее. Просто специфический такой запахан...
— Выходи, постой снаружи. — и уже для всех — поищите мешок какой-нибудь поздоровее. Надо же её отсюда выносить...
— МАШКУ!?
— Тьфу, да не Машку. Покойница тут женского пола. А Машка ничего, продышится сейчас и всё в порядке.
— Блин, ну ты как сказанул... Я так поседею нафик.
— Да вроде ничего я такого не сказал..
— Ага, представь, мы тут наверху торчим, ничего не видно, только возня какая-то, и вдруг — Машке плохо и тут же "дайте мешок её выносить".
— Да не Машку же!
— Отсюда звучит как Машку.
— Всё, живая я, блин. Не дождётесь! — привычное "дочки-матери" мигом прогоняет одурь.
— Короче, тут покойница, вероятно хозяйка. Помылась в бане и суициднулась. В голом виде, на бархатном покрывале, в подвальном углу... И, похоже, при свечах — огарки стоят...
— Вау! А покрывало чёрное? — уловила Сашка знакомые образы.
— Красное. И вообще, завязывай ты уже с готикой, у нас по жизни сплошная готика блин...
— Ну ты же сам говоришь — готика по жизни... Красное — тоже неплохо.
— Да, выросла деточка... — уже смеюсь я. — поищите всё же какой-нибудь мешок или клеёнку. Покойница хоть и помылась перед смертью, а руками её трогать ну совершенно не хочется.
— Не вздумай трогать — это уже Иринка — кто её знает, что с ней. Кстати, как она самоубилась, что не воскресла? Уверен, что не воскреснет?
— Гм... Времени воскреснуть у неё вагон был. Мы тут второй час громыхаем — вряд ли она живая не услышала... Да и свечи сгорели — это полдня минимум. Запах опять же...
— Может, не все покойники сразу встают?
— Вряд ли. Это уже не зомби, а какие-то мины замедленного действия получатся... — но действительно, почему она не воскресла? Подхожу ближе, на всякий случай с пистолетом наготове. Женщина, кстати, не старая. Лет тридцать, или даже меньше. И даже красивая... была... фигуристая... Голова вроде цела... А, вот она как — возле откинутой с ящика руки на полу валяется небольшой револьвер. Незнакомая модель, похоже вообще самоделка, но барабан короткий совсем — под мелкашку что ли? Я бы из такого стреляться не решился — то ли убьёт, а то ли мучиться потом с сотрясением мозга и разодранным скальпом... Похоже, она о таком варианте просто не догадывалась — приложила к виску и понеслась душа в рай. Эстетка, блин... А нам теперь эту дурёху отсюда выволакивать... И нахрена она вообще застрелилась? Вроде укусов на теле нет... Правда, я её не переворачивал... Да и не буду, в покрывало завернуть и тащить... Если Дима не сомлеет так же как подруга его. Ну и ладно, один вытащу если что. Прислушался к себе — нет, желания падать в обморок не намечается. Досада разве что — выбрала же место убиваться... Хотя если б она в постели вены перерезала — что, лучше было бы? Шляющаяся по дому зомбобаба в окровавленных простынях — бр-р, проще такой дом бросить и в другой пойти... От дыры в башке, конечно, тоже крови хватает, вон как волосы блестят, но хотя бы лужа не натекла, в покрывало всё впиталось.