— Э, тут бензин везде, нельзя стрелять!
— А ты стой тихо — я и не буду. А лучше палку брось и уходи, тихо уходи. А то патроны, сцуко, дорогие нынче...
— Ладно, ладно, мы уже ушли, только не нервничай — а сами стоят... ждут чего-то. Тут хрипнула рация в кармане: "Сзади из машины на въезде выходят двое!". Я киваю, но и они услышали, занервничали. И мне уже нервничать пора, в клещи берут, а я с одним стволом пятерых не перестреляю, я ж не чемпион IPSC, не успею. Но нервы упрямо молчат, и это хорошо. Правда сердце где-то в горле уже и тремор пошёл... Хорошо что не пулями заряжено, картечью промахнуться труднее... Далеко там до этих сзади? Рация в кармане, не спросишь, руки с ружья не снять. Но раз девушки мои пока молчат — наверное далеко. От их машины метров полста, и бегом они не бегут, наоборот тихо крадутся — они-то рацию не слышали, на внезапность расчёт.
— Уходите быстро! Ещё пять шагов ваших корешей — и валю всех на поражение! Это уже и кореша слышать должны. Твою мать, они что, тоже зомби что ли, ни хрена смерти не боятся? Или так уверены что я не выстрелю? Нет, не зомби. Главный биту кинул, начал бочком от машины отходить. И тот, который за машиной стоял — тоже. Этот самый опасный — в него стрелять неудобно, машину задену, и ладно если только машину — хрен его знает как картечь полетит. Третий отходит прямо с битой, непорядок, но хрен с ним, лишь бы отходил... И тут одновременно с треском рации, ещё не выплюнувшей слова, я услышал сзади топот. Всё же решились напасть, уроды. Десять метров дистанция, только и успеваю повернуться, навести тяжёло-непослушный на таком быстром движении ствол и в середину туловища шарахнуть. Это не зомби, этих можно не в голову... Вижу его вытаращенные глаза с огромными зрачками — обдолбанный что ли? Вот откуда такая смелость... Впрочем, не важно уже — можно даже не проверять, от удара он скрючивается прямо на бегу и с глухим стуком головы о бетон переворачивается на спину. Даже если я его не убил картечью — после такого удара не встанет. Выпавшая из рук бита пролетает мимо меня и дальше вдоль земли куда-то под машину. Второй чуть замешкался, и теперь, видя происходящее, резко забирает влево и бежит уже со всей дури прочь, по дуге, за будку заправщиков. Пусть бежит. Снова хрипит рация, но я и сам знаю — за спиной ещё трое. Поворачиваюсь — главный подозрительно копошится за пазухой. Беру его на мушку, делаю два шага в сторону, чтобы снова никого за ним не было, только высоко на путепроводе машины. Но мне так высоко ствол задирать нет надобности. Он белеет, но руку из-за пазухи не вынимает. Пистолет? Запросто! Стрелять? Чёрт, в того выстрелил не думая, палец сам спуск дёрнул, от страха и неожиданности, хорошо хоть прицел не сбил, а этого вот так прицельно почти в упор застрелить — трудно всё-таки. Зомби проще, они не люди и вообще уже мёртвые, а этот-то вполне человек, хоть и урод законченный... Но пока я вот так раздумываю — он же может первым успеть? Лицо его искажается... Нащупал наконец ствол! Всё, нельзя больше медлить. Снова дёргается в руках ружьё, на сей раз прицел я всё же завалил, выстрел пошёл в ноги. Хлестнуло по сторонам красным, главарь визжит нечеловеческим каким-то визгом, оседая на бетон. Визжит так, что я не выдерживаю и стреляю ещё раз, прямо в вязаную шапку и воротник "бомбера". Наступает тишина — или у меня в ушах уже звенит от пальбы и визга? Ощущаю слабость, ноги подгибаются, пот со лба буквально ручьём. Съездили заправиться, блин...