Бардачок. Сигареты, зажигалки, какие-то блокнотики, компакт-диски... срач, короче, полный, но ничего нужного. Карман на двери — опять компакты, жуткого вида нож, совершенно неудобный в руке, тряпка, перчатки... Не то. Карман на правой двери. Тоже ничего интересного. А вот между сидений подлокотник — в нём есть ящичек? Есть. А в ящичке? ОГО! Полон ящичек серег и колец "жёлтого металла", как в детективах пишут. Вот они что с беженцев промышляли... Это конечно не патроны, но... заберу. С бою взято — значит свято, и пошли все нахрен. Не верю я уже в "восстановление конституционного порядка", ни разу не верю. А золото — не деньги, если и упадёт в цене, то не напрочь. И не сразу. Всё, хватит судьбу испытывать, жадность фраера сгубила. И хоть по их "понятиям" я и есть самый натуральный фраер — какая разница, хороший, плохой... Пушка-то у меня! Выгребаю горстью золото, сую в карман. На заправке суета, кто-то с визгом резины уезжает, кто-то кричит. Опомнились, когда уже и драка кончилась... А, это первый кросафчег поднимается. Видать мало черепушкой об бетон приложился, или череп тренированный, качок ведь, спарцмен... Стрелять или хрен с ним? Или пистолет всё же попробовать? Ну давай, подходи ближе... Однако зомби повернулся ко мне спиной и быстро заковылял ко второму трупу. Тот уж не встанет, головы можно сказать нет вообще... А этот, значит, решил покормится на халявном мясце... Надо убить, а то ведь отожрётся — прыгать начнёт и вообще — нефиг тут каннибализм плодить. Только уже топором — патронов всё равно катастрофически мало. Сколько там в ПММ? Не помню. В ПМ восемь, а в этом больше, у него магазин хитрый, в полтора ряда. Но не больше пятнадцати, это уж точно... Ну и ладно, топор — оружие героев... Вроде коленки дрожать перестали уже, это хорошо. Надо теперь успех закрепить, пока снова испугаться не успел.
— Дайте топор, надо этого прибить, пока он занят.
— Опять всё сам?
— Ну давай ты попробуешь. Он так увлёкся, что можно как дрова.
— Да я и дрова не умею. Дай пистолет лучше.
— Ну жалко на него патрон тратить.
— Тогда руби.
— А ты бери ружьё, если он подниматься начнёт — стреляй в голову. Только встань так, чтобы ни во что не попасть, там картечь, она широко разлетается.
Иринка вылезла из машины, взяла ружьё, осторожно подошла к мертвякам сбоку. Зомби так и не повернулся — жрал самозабвенно, как знаменитый кадавр. Разорванное картечью брюхо его ничуть не смущало. Кадавр — он и есть кадавр. И упырь заодно. Или вурдалак? Да какая разница, "топор башка упал", и — покойтесь, уроды, в мире... Обтёр топор об джинсы "дважды покойника" и надел на железку штатный пластмассовый чехол. Во избежание царапин и прочих смертельных травм... Кстати, раз уж мы тут на сказочных вурдалаков охотимся — может против них и сказочные средства работают? Что там, серебро, святая вода и осиновый кол? Или это на вампиров, которых просто так не убить? Эти ничего, убиваются и без волшебных предметов. А всё же попробовать их святой водой, а? Бред конечно, ну а сами беспокойники эти — не бред? Где-то возле метро часовенка вроде была, зайти может? А отсюда — пора, и так задержались слишком. Не стоит надеяться на благодарность мирного населения. Гм, а мы тогда кто? Военное население? Партизаны, ага. Ватника не хватает и ППШ через плечо. Кстати, а ватник неплохая защита от зомби — хрен прокусят. Подвижность правда так себе, и в машине не повернёшься. Да и вообще шевелиться не хочется. Устал. Выжало меня этим боем. Хоть и бой-то был — никто в мою сторону даже ствол не навёл, и противник так себе — гопота обычная, случайно добывшая пистолет и решившая что теперь всё можно. А всё равно напряжение держит, не отпускает. Так что домой, хватит на сегодня. Тем более ещё двор и подъезд проходить.