Выронив свой мушкет, он, рыча от боли, катается в дорожной пыли.
— Здоро́во, Ульрих! Я же сказал, что мы еще встретимся!
— Сан-Антонио!
— Он самый! Ты ведь знаешь, я парень типа Фантомаса, и, чтобы меня словить, приходится вставать ни свет ни заря.
Он морщит лицо:
— Ты оказался сильнее… Ну что, прихлопнешь меня?
— Поживем — увидим, — отвечаю я и подзываю Лауру, которая ни жива ни мертва от страха: — Иди сюда, лапуля, познакомься с господином Ульрихом, гестаповской шишкой. Ты умеешь водить машину?
Она утвердительно кивает головой.
— Тогда садись за руль, а мы с этим господином расположимся сзади. Смотри, детка, он дарит нам свою машину!
В дорогу!
— Куда мы едем? — спрашивает Ульрих.
— В Лондон.
— Как вы сказали?!
— В Лондон, вот как! Этим вечером нас заберут на самолете, и я надеюсь — ради вашего же блага, — что на борту отыщется лишнее местечко. Не откажу себе в удовольствии привезти моим английским друзьям небольшой сувенир из Бельгии!