— Привет, Джоди, — сказал он.
Она повернула голову и посмотрела на него. Ее взгляд стал испытующим, словно она искала что-то, а потом нашла. Джоди улыбнулась.
— Привет и тебе.
Она положила книгу и встала. Легко преодолела разделяющие их три фута, наклонилась и нежно поцеловала Ричера в губы.
— Ты мне сказала: «Сент-Винсент», но я ничего не понимал, — признался Ричер.
Джоди кивнула.
— Тебя накачали морфием. По полной программе. Твоя кровь могла бы сделать счастливыми всех наркоманов Нью-Йорка.
Он не стал возражать и посмотрел на солнце в окне. Похоже, было около полудня.
— Какой сегодня день?
— Уже июль. Ты не приходил в сознание три недели.
— Господи, какой же я должен чувствовать голод, — проворчал Ричер.
Джоди обошла вокруг кровати, остановилась слева от него и положила ладонь на его предплечье. Тут только Ричер обратил внимание на капельницу и иголку в вене левой руки.
— Тебя кормили внутривенно, — сказала Джоди. — Я позаботилась, чтобы ты получал то, что любишь. То есть побольше глюкозы и солевого раствора.
— Нет ничего лучше солевого раствора, — согласился Ричер.
Джоди ничего не ответила.
— Что такое? — спросил он.
— Ты помнишь?
— Я помню все, — спокойно ответил Ричер.
Она сглотнула.
— Я не знаю, что сказать, — прошептала Джоди. — Ты принял пулю, которая предназначалась мне.
— Моя вина, — возразил Ричер. — Я действовал слишком медленно. Собирался обмануть его и выстрелить первым. Судя по всему, я выжил. Так что ничего не нужно говорить. Правда. Никогда об этом не вспоминай.
— Но я должна сказать тебе спасибо, — прошептала она.
— Возможно, это мне нужно тебя благодарить, — сказал Ричер. — Замечательно быть знакомым с человеком, ради которого ты готов принять пулю.
Джоди кивнула, но вовсе не из-за того, что была с ним согласна. Просто она пыталась удержать слезы.
— Ну и как мои дела? — спросил Ричер.
— Я позову врача, — тихо сказала Джоди. — Он расскажет тебе лучше, чем я.
Она вышла и вскоре вернулась с человеком в белом халате. Ричер улыбнулся. Это был тот самый тип, которого армия прислала, чтобы с ним покончить, когда парад подойдет к концу. Невысокий волосатый мужчина, из которого мог бы получиться хороший борец.
— Вы знакомы с работой компьютера? — спросил врач.
Ричер пожал плечами и решил, что сейчас ему сообщат плохую новость о состоянии его мозга. Потеря памяти, ослабление некоторых функций.
— Компьютеры? Нет, я не слишком в них разбираюсь.
— Ладно, тогда я постараюсь говорить попроще. Представьте себе огромный работающий серый суперкомпьютер. Мы скармливаем ему все, что нам известно о человеческой физиологии и об огнестрельных ранениях, а потом просим создать мужчину, который лучше всего перенес бы выстрел в грудь из револьвера тридцать восьмого калибра. Представим себе, что компьютер работает неделю. Что мы получим на выходе?