Улыбнувшись, Ричер покачал головой.
— Тут ты совершил ошибку. Ты не мог сказать «мы не знаем». Это совершенно неубедительно. Ты мог бы сказать «я не знаю», но за брата ты отвечать не можешь. Ты ведь не знаешь наверняка, что ему известно, так?
— Мы ничего не знаем, — упрямо повторил парень.
— Пистолеты армейского образца, — продолжал Ричер.
— Их купил Петросян.
— Он заплатил за них, — поправил Ричер.
— Он их купил.
— Могу согласиться, что он устроил эту покупку.
— Он дал нам эти пистолеты, — вставил младший брат.
— Они пришли по почте?
Старший брат кивнул.
— Да, по почте.
Ричер покачал головой.
— Нет, не по почте. Петросян послал вас забрать пистолеты. Вероятно, всю партию.
— Он сам их забрал.
— Нет, не сам. Он послал вас. Сам Петросян ни за что не отправился бы за оружием. Он послал вас, и вы поехали в своем «Мерседесе».
Братья молча уставились в стену, размышляя. Им предстояло принять очень важное решение.
— Кто вы такой? — наконец спросил старший.
— Никто, — ответил Ричер.
— Никто?
— Не фараон, не федерал, не агент управления по борьбе с нелегальным оборотом оружия. Никто.
Молчание.
— В этом есть свои плюсы и минусы, — продолжал Ричер. — Плюс в том, что все сказанное вами останется при мне. И никуда дальше не пойдет. Меня интересуете не вы, а армия. А минус заключается в том, что если вы мне ничего не скажете, я буду заботиться не о том, как предать вас суду, соблюдая все гражданские права, а о том, как отправить вас обратно в «Бельвю» со сломанными руками и ногами.
— Вы из иммиграционной службы?
— А вы потеряли свои иммиграционные карточки? — усмехнулся Ричер.
Братья промолчали.
— Я не из иммиграционной службы, — сказал Ричер. — Я уже говорил, что я никто. Просто никто. Человек, который хочет получить ответ. Если вы дадите мне этот ответ, вы сможете оставаться здесь сколько душе угодно, наслаждаясь преимуществами американского образа жизни. Но я уже начинаю терять терпение. Надолго этих тапок не хватит.
— Каких тапок?
— Мне бы не хотелось бить человека, обутого в шлепанцы.
Молчание.
— Это было в Нью-Джерси, — наконец сказал старший брат. — Если проехать по тоннелю Линкольна, там будет придорожный бар, там, где на шоссе номер три развязка.
— Как он называется?
— Не знаю. Чей-то там бар. Мак-кто-то там, вроде как ирландец.
— И с кем вы там встретились?
— С одним типом по имени Боб.
— А фамилия у этого Боба была?
— Откуда я знаю? Мы с ним визитными карточками не обменивались. Петросян сказал нам только, что его зовут Боб.
— Он военный?
— Судя по всему. То есть, он был не в форме, но волосы у него коротко острижены и все такое.