– Он это серьезно? – изумилась Ирочка, прислушиваясь к звукам в прихожей.
– По всей видимости – да.
– Во дает… Будем читать?
– Будем, – ответила Ольга, и это прозвучало как приговор, – сейчас мы прощупаем его внутренний мир и сделаем выводы.
Ирочка села рядом и выдернула ярко-розовую тетрадку из середины стопки.
– Может, лучше сбежим? – предложила она, уныло глядя на каракули.
– Нет, – мотнула головой Ольга.
Внутренний мир Ухова Евгения Саввича оказался жиденьким и тухлым. Читать его разбавленные вязкой патокой самолюбования мемуары было тяжко. Через двадцать минут голова от откровенного бреда распухла, и Ольга бросила это занятие.
– Козел какой-то, – хмыкнула она и направилась к шкафу.
– Ты что делать будешь? – поинтересовалась Ирочка.
– Учиню маленький обыск.
– Давай, а я еще почитаю. Очень глава занимательная, называется «Я и мои сослуживцы – мелкие сошки».
Шкаф ничем не порадовал. На полках хранились мятые бумажки, вещи, инструменты и прочая ерунда. Ольга почувствовала возрастающую злость. Ну встретилась она с Уховым, и что дальше? Надо же как-то расшевелить его, пусть выложит все, что знает. Вернувшись к столу, она еще раз перечитала «великое творение» в блокноте. Ничего между строк уловить не удалось. Бредовые мысли на тему «ах, как же хорошо убивать», не более того – никакой связи со смертью Самаринского.
– Эй, – крикнула она, – Евгений Саввич!
Ручка двери почти сразу же задергалась.
– Прочитали? – осведомился Ухов, заходя в комнату. – Так быстро?
– Прочитали. Замечательно, – улыбнулась Ольга. – Чувствуется рука мастера. Написано с душой.
– Ага, – закивала Ирочка, готовая согласиться абсолютно со всем, лишь бы больше не углубляться в творчество Евгения Саввича.
– Я знал! – радостно выпалил Ухов, поднимая костлявый палец вверх. – Может быть, поживете у меня? Изучите все более внимательно.
– Нет, – замотала головой Ольга. – Я, знаете ли, сейчас очень слаба. Смерть Ильи Петровича повергла меня в ужас…
Надо было срочно возвращаться к разговору о Самаринском.
– Подумаешь, продырявили умника, – сморщился «великий писатель». – Видать, дорогу кому-то перебежал.
– Никогда не поверю, что такой замечательный человек был кому-то неприятен.
– Да что в нем замечательного-то? Третью главу моего романа «Сладкая сладость греха» разбирать отказался. До сих пор ему простить не могу.
– Но все же, кто желал его смерти? – осторожно продолжала Ольга. – Не понимаю. Не понимаю.
– Я, например. У него шея была такая… мягкая, немного морщинистая… я частенько представлял, как тыкаю в нее вилкой…