Заканчивая, не удержался:
— Питон, ты бы сбегал, проведал свою коробочку. Духи вторым заходом как раз там накрыли.
Тот, виновато сморщив нос, в затылке чешет. Друзья смеются, локтями подпихивают.
— Всё… Заряжай! Пошли!
Подошедшие телевизионщики вслед нацелились.
— Куда? Жить надоело?
Крепыш — журналист бурчит сердито:
— Извини, командир. Я тебя не учу, как твою работу делать? — и поняв, что слишком резко получилось, добавляет примирительно, — надо же людям показать, что здесь делается, и как наши ребята драться умеют.
Шопен вскидывает брови, тянет изумленно-одобрительно:
— Мужи-ик! Тебя как зовут?
— Михаил.
— Ладно, Миша, подожди секунду… Малыш, Мак-Дак!
Подбегают двое из резерва. У одного- здоровяка — пулемет ручной, у второго — сухощавого, с умным тонким лицом — автомат с оптическим прицелом.
— Прикройте ребят, головой отвечаете! Малыш, — к здоровяку обращаясь, — ты старший.
Тот молча в ответ кивает.
— Ну, с Богом, — и оператору, — Только смотри: для духов твоя камера — это просто оптика. По возможности, башку от нее подальше держи…
Пригнувшись, журналисты со своей личной охраной выскакивают туда, где бой идет, и смерть носится, свою дань с живых собирая.
Снова волны разрывов с автоматной и пулеметной трескотней сливаются. За черной завесой, взревев мотором, проскакивает во внутренний дворик «ЗИЛ»- бензовоз.
— Фу-у-у! — хором облегченно выдыхают командиры, в комедатуру возвращаясь.
— Мешками обложить, брезент от подствольников сверху натянуть! А завтра хоть весь батальон на лопаты ставь, но чтобы капонир был под бензовоз. Это же — вакуумная бомба под собственной задницей, — качает головой Шопен.
— Ну кто знал, что разгрузиться не успеем, как в такой концерт попадем, — оправдывается бамовец.
— Да ладно, тут твоей-то вины нет. Хотя пузырь с тебя — все равно. О! — спохватывается Серега, — ты же у нас еще и не прописанный! Вот завтра за все сразу и выкатишь… Так, а это что за запах? Закусь спеет!
В грохот разрывов, звуки перестрелки вплетается шкворчание мяса на огромной сковородке.
Наташин детсад уже оприходовал приличную кастрюлю каши с тушенкой, а под чай — с десяток бутербродов и подаренный тортик. Но из-за стола никто не уходит. Все зачарованно следят, как тыловик комендатуры, в бронике, в шлеме, с автоматом за спиной, на керосинке баранину жарит. Переворачивает мясо большой вилкой, убавляет огонь и, махнув Наташе рукой, мол, присмотри, выскакивает с очередной выходящей группой. Через пару минут он возвращается. Бросает пустые магазины сидящему у стены бойцу с перевязанной головой, — Набей! — и, пока тот снаряжает магазины патронами, возвращается к сковороде.