Снова заскакивает зампотыл. Опять бросает магазины бойцу. Заглядывает в опустевшую сковороду:
— О, молодцы! Наташа, да ты расслабься. Может, тебе водочки налить?
— Нет, что вы! …А сегодня ночью двое в подвал приперлись. Автоматом — по лицу. Стали меня лапать. Говорят: «Патронов на тебя жалко. Сейчас трахнем и прирежем.» И Хасбеку говорят: «Хочешь русскую суку попробовать?» А он на них как бросится…
— Ну ладно, ладно реветь-то. Эх ты, Наташка-промокашка! Столько вытерпела, а тут… Все, не волнуйся, кончились твои приключения. Вот разделаемся с этими артистами, а завтра с нашей колонной на Моздок уйдешь. Я переговорю с Шопеном, он возьмет.
Ночь. На посту, на дне широкого окопа, полукругом обложенного мешками с землей, и накрытого досками с дерном, прижавшись спиной к стенке, сидит молоденький солдатик из только прибывших в комендатуру бамовцев. Съежившись в комок и прижав к себе автомат двумя руками, как ребенок, у которого хотят отнять игрушку, он тихо-тихо, еле слышно выбарматывает:
— Сейчас меня убьют! Сейчас меня точно убьют!
Слева и справа от него стоят матерые, лет по двадцать пять — тридцать омоновцы. Тот, что справа — с автоматом. Дав короткую очередь, он быстро отшагивает в сторону, за мешки, а потом неспешно передвигается к соседней амбразуре. Второй — с бесшумной снайперской винтовкой. Он не столько стреляет, сколько разглядывает что-то впереди в ночной прицел.
— Вот ты, сука, где затаился! Наглый, тварь! — цедит сквозь зубы снайпер и чуть погромче бросает напарнику:
— Витек, дай-ка длинную. Только рядом с ними положи, на вспышки, чтоб поверили.
Тот высовывает автомат в амбразуру, куда-то целится, а затем, убрав голову за мешки, дает длинную очередь.
Тут же в автоматную трескотню со стороны «зеленки» врывается хлесткий выстрел снайперской винтовки, и автомат омоновца, вылетев назад из амбразуры, ударяется в заднюю стенку окопа. Практически синхронно с ударом чеченской пули звучит хлопок бесшумки и снайпер, быстро сменив позицию, снова прилипает к прицелу. Хозяин автомата, сидя на корточках и шипя от боли, трясет контуженной рукой.
— Ранило?
— Нет, зашиб сильно.
— Ну ты как пацан, ты чё не убрался вовремя?
— Чё-чё! — передразнивает напарник, — не успел. Откуда он стрелял? Как будто в амбразуру ствол засунул…
— Почти. Я его, козла по краю «зеленки» ищу, а он — сто метров, на свалке за кирпичами устроился.
— Завалил хоть?
— Лежит, родной, ствол задрал. Был бы живой, уполз бы.
— О! Сейчас пойдет охота! Полезут доставать.
— Ага, только для начала нам просраться дадут со всех стволов… как рука?