— А шеф? — спросил второй, но без особой надежды.
Серёга скосил глаза.
Топорков, дёргаясь в агонии, лежал на спине. Голова его при смертных этих вздрагиваниях прыгала, подскакивая, словно резиновый мячик на тонкой бечёвке, и при каждом таком подскоке затылок его ударялся о бордюр.
Кровь из шеи уже не била фонтаном, а вытекала пульсирующей в такт крупной дрожи струёй.
Лужа крови расползалась всё шире и шире, затекая уже под колёса машины.
— Шефу пиздец, — констатировал Серёга. — Отмучился…
— Ты, главное, не дёргайся, — успокоил его второй, ставя «Беретту» на предохранитель. — Снайперу мы теперь на хрен не нужны.
— Понял, — отозвался Серёга.
— Полежим пару минут, — продолжал второй, убирая пистолет в кобуру. — Потом пойдём показания писать.
— Ё-моё! — с испугом воскликнул Серёга. — Слышь!
— Чего? — недовольно переспросил второй. — Терпи, сейчас жгут наложим.
— Да я не о том, — сказал Серёга. — Мы же это… Безработные теперь!
— Точно, — с горечью в голосе признал второй. — Жалко Владимирыча, хорошо платил…
И с досадой сплюнул.
20 сентября, 1994, вторник, 21.25, Хельсинки, ресторан «Каппели»
Старинный джаз и за окном — деревья в жёлтом.
Цвет осени и отражения ламп.
Свет из высоких ресторанных окон. Отблеск огней на кронах.
Звон бокалов. Вино, конечно, французское.
— С семьёй встретитесь в Лондоне. Послезавтра.
Блондинка за соседним, похоже, немного опьянела. Она шведка. Ни слова ни понимает по-русски, но всё время подмигивает и улыбается попеременно. То Дмитрию, то Вильяру.
— Люблю шведок, — признался Дмитрий. — Просты в общении и не загружены комплексами.
— Финки тоже ничего, — в ответ заметил Вильяр. — Когда выпьют…
— Когда сильно выпьют — к ним лучше не подходить, — предупредил Вильяр. — Они тогда слишком хороши. Вот, помню, когда я в Тарту учился…
Подошедший официант поставил на стол две высоких бокала.
Они сидели за маленьким круглым столиком, что стоял в самом углу зала. Вокруг стекло. Словно в фонаре…
Особенно поздним осенним вечером.
С точки зрения безопасности — не самое лучшее место.
Но зато сидишь отдельно от всех. Почти в кабинете.
И просто… Просто красиво.
— …Так вот, — продолжил было Вильяр.
— А ты в Тарту учился? — уточнил Дмитрий. — И на каком факультете?
«Давай, давай» мысленно подбодрил его Вильяр. «Профессионал в тебе до последнего не умрёт. Собирай обо мне информацию, собирай. Будешь в Лондоне мемуары писать».
— На юридическом, — ответил Вильяр.
— Я вот тоже когда-то на юридический хотел, — печально сказал Дмитрий. — Второе высшее образование хотел… Не получилось.
— Всё впереди, — сказал Вильяр. — В Лондоне поучишься. Как с английским?