На проспекте со стороны Политеха появилась ещё машина – людно здесь становится, даже удивительно. Драненькая даже на вид нивушка, затянутая прямо поверх стекол кроватной сеткой – типа тоже броневик. Зато с флагом и какими-то надписями на капоте, под таким углом не прочитаешь. Завывая мотором, пепелац обрулил новодельную ограду и, едва не зацепив опору буровой шишиги, свернул к нам. Двое в машине – парень лет двадцати пяти с камерой, за рулём – девушка, чуть постарше, а может, и не чуть, не поймёшь толком. Похоже, поддатая, или ещё чем-то «расширившая сознание» – потому и вождение такое мнэ-э-э… виртуозное. Ухитряясь одновременно глядеть и на нас, и в камеру, она сходу понесла репортаж в массы. Надо отдать должное – язык не заплетался, несмотря на ураганную скорость речи.
– Добрый вечер, соратники-живые! У нас ещё день, но репортаж пойдёт в вечернем эфире, так пусть этот вечер будет для всех нас добрым. Я, Оля Фролова и наш оператор и боец Женя Карпов ведём для вас репортаж «Голоса жизни» от центра спасения номер три, расположенного в военно-артиллерийском институте, который мы все привычно называем «артухой». Сегодня днём мы уже сообщали, что группа, называющая себя «партизаны», придумала новый способ спасения блокированных в своих квартирах людей. Мы присутствуем при выгрузке очередной партии спасённых. В месте непосредственного проведения спасательных работ мы, к сожалению, побывать не можем, передвигаться там без специальной техники слишком опасно. Посмотрите на машины спасателей-партизан, Женя, покажи их пожалуйста поближе!
Пока Женя добросовестно водил объективом по ржавой броне «Потёмкова» и безымянного пока что автобуса, Оля перевела дух, поправила висящую на боку натурально комиссарской кожанки кобуру с длинным пистолетом – это что у неё, АПС[1] что ли? Хотя я и маузеру[2] не удивился бы – с такой станется, хлебнула чего-то из молниеносно вынутой из внутреннего кармана плоской фляжки и двинулась ко мне, продолжая вываливать на будущих слушателей поток слов, слегка разбавленных информацией. Светиться в телевизоре (а раз с камерой припёрлись – значит, освоили и его) мне не хотелось, но назвался партизанским головой – полезешь и в объектив. Тем более сам подставился – пока Вадим благоразумно отошёл к автобусу, я стоял столбом впереди всех. Ну и морда у меня самая партизанская, борода хоть и не до глаз – бриться Иринка меня заставляла несмотря на все тяготы и лишения – но до ножниц руки уже не доходили и вместо аккуратной доцентской бородки я похвастать уже почти настоящей партизанской бородой. Мысленно вздохнув и плюнув, я как под холодный душ выдвинулся под напор пресс-комиссарши.