— Ты приезжая, — говорит Винт, — у вас там, может, вообще…
— Я знаю, что Вася, — Эльвирочка на Симакина намекает, — филателист.
— Что ж он, из-за марок вешаться будет? — говорит Винт. — Или чемпионат мира по хоккею пропустит?
— А ты как думал! — кричит Симакин.
— А я, например, — говорит Зойка Фуртичева, — я ночей не сплю, если мой кактус заболеет. Когда он цветет, хожу радостная. Все про кактусы читаю…
Лидочка-тихоня тоже дров в огонь подкидывает:
— Я без стихов жизни себе не представляю!
— А я собак люблю, — это Рафик Низамов.
Получается, все мученики за свое дело, страдальцы, а мы с Винтом никуда не годные.
— Твое предложение? — спрашивает Симакин Эльвирочку.
— Наверно, не надо их брать в поход, — отвечает она тихо, — если на них ничего не действует.
Винт встал уходить.
— Подожди, — говорю. — Не Эльвирочка здесь главная, еще педагог есть…
Мы все забыли про Валентина Дмитриевича, пока спорили, а он все выслушал, встал и ничего для нас с Винтом радостного:
— Вы меня порадовали, граждане. Очень верно и точно вы говорили о Кухтине и Елхове. «Досуг без занятий — смерть», — говорили древние. Ребята, и правда, равнодушны ко всему, потому что ничего их в жизни не трогает. Нет у них настоящего интереса, чтобы пробудить их от спячки…
Но выход из этого тупика был. В ближайшее время мы должны отыскать себе дело по душе, а поможет нам в этом Эльвира. Иначе не быть нам в походе. Мы в такую тоску впали — никакого похода не надо. Дождались Валентина Дмитриевича у школы, просим хотя бы эту чистюлю от нас открепить.
— Большинство так решило, — говорит классный, — а у нас демократия.
— Валентин Дмитриевич! — кричу. — Вы им прикажите, они живо эту демократию забудут, вы учитель все-таки!
— Чудаки, — отвечает он, — потому и учитель, что учу понимать, а не заставляю учиться.
Нам перестали нравиться коллективные игры, да и демократия тоже. Учитель должен быть учителем, а то верх возьмут всякие горлопаны типа этой Эльвиры.
Мы не поверили, будто только у нас нет настоящего дела в жизни. Походили по улице, поспрашивали. Удивительно, у всех есть интерес. Не такой серьезный, чтоб на фортепьяно играть, но есть. Одни любят рыбу ловить, другие детей воспитывать, третьи мотоцикл чинить. А у одного даже тайный интерес. Мы так на этого дяденьку рассчитывали: с виду вроде не похоже, чтоб он ночей не спал или боролся за какое-нибудь дело. Одет кое-как, обтрепанный, морщинистый, у магазина мается.
— А как же, — говорит, — есть кое-какой интерес, как без него! Бывает, и ночей не сплю… мучаюсь…
— Какой же? — сгораем мы от любопытства.