– Знаешь, что это? – немного осоловев, спросила я.
– Что? – поинтересовалась она, разворачивая карамельку.
– ПА-РА-ДОКС! – медленно по слогам произнесла я и заглотнула карамельку целиком. Портвейн приятно согревал кровь, а голодный желудок спешил поскорее впитать весь целебный бальзам.
– До дома-то доедешь? – заботливо поинтересовалась однокашница, пополняя пустующую тару.
Я усмехнулась:
– А в универе ты мне таких вопросов не задавала!
– Потому что в универе всегда был кто-то, кто бы тебя дотащил до койки! – хохотнула она. Я покраснела. Н-да, в юности я была бешено популярной среди прыщавых подростков, на моем фоне любой из них смотрелся великаном. Это уже потом в моду вошли тощие шнуркообразные малолетки с анорексией.
– Да, а что там этот твой бандит? – запоздало вспомнила подруга.
Я мгновенно помрачнела.
– Он не бандит. Но больше не звонит, мерзавец.
– Так позвони сама! – пьяненько развела руки в стороны она. – Тоже мне, проблема.
– У него телефон не отвечает.
– Пошли эсэмэс! Когда-нибудь он же его получит, – рационально предложила она. Я сглотнула слюну. Раньше мне это в голову не приходило.
– И чего написать? Он мне, собственно, кто?
– Кто? – сощурилась она.
Я выпила остатки портвейна и долго трясла рюмку, требуя еще капельку.
– Никто! – выдохнула я.
– Тогда так и напиши. «Ты мне никто, подлец!» – предложила эта мастерица редактуры. Мне в голову пришла смутная мысль, что для голодного человека я уже несколько перебрала с портвейном. Но мысль растворилась в воздухе, как дым от моей сигареты. И я достала телефон. Снова (в сто сорок первый раз за эту неделю) выбрала в телефонной книжке имя «Григорий Олигарх» и нажала на вызов.
– Абонент временно не отвечает, – снова отбрил меня робот.
– И что, так всегда? – удивилась подруга.
– Нет. – Я взмахнула рукой, скинув на пол все оставшиеся карамельки. – Иногда он просто не берет трубку.
– Тогда пиши.
– Что писать? – С трудом найдя в меню нужный пункт, я сосредоточилась на буквах.
– Пиши: я тебя люблю!
– Это неправда, я его максимум хочу! – запротестовала я.
– Пиши тогда: я тебя хочу! – не стала упираться та. Я замотала головой. В результате долгих усилий, которым сопутствовало допивание открытой бутылки шотландского ликера «Кероланс», был выработан следующий текст послания: «Гриша, нам очень надо поговорить. Не знаю, на что ты обиделся, но я ни в чем не виновата (на этой фразе я настаивала сильнее всего). И в тот день я сначала звонила тебе, но не дозвонилась!!! Так что не будь дебилом (на этом настаивала она), и давай просто поговорим. Целую, твоя Ксения (на этом настаивали мы обе)». С трудом впихнув сие слезливое послание в формат одного простого СМС, я перекрестилась и, уже догадываясь, что делаю глупость, нажала «Ок». Подружка требовала послать вдогонку ММС с фотографией меня в кружевном нижнем белье, но я испугалась, что у него ММС просто не настроен. Или что ему не понравится мое белье. Он же в свое время говорил что-то про пеньюар!