Чеслав придвинул к стеллажам грубо сколоченный табурет. Где-то на верхней полке хранилась пишущая машинка. Став на цыпочки, комендант увидел то, что искал. Рядом с машинкой лежал покрытый толстым слоем пыли аккордеон. Чеслав спустил вниз и то, и другое. Машинку просто поставил на стол, а с аккордеона сдул пыль, набросил на плечи ремни и провел пальцами по клавишам. Хороший инструмент. Итальянский. Фирма «Фантини Аккордионс».
Когда-то комендант Берилага неплохо играл. В те времена, когда еще не был начальником концлагеря. Он притащил иструмент сюда, рассчитывая, что будет музицировать в свободное от работы время. Однако работы оказалось слишком много, и забытый аккордеон остался пылиться на верхней полке. Чеслав раздвинул меха, пробежался пальцами по клавишам. Раздался резкий звук, не имеющий ничего общего с музыкой.
Новая попытка сыграть самую простенькую мелодию опять результатов не дала. Отвыкшие пальцы не гнулись.
Чеслав снял аккордеон, поставил на пол и затолкал ногой под стол. С музыкой покончено. Теперь его главные инструменты – хирургические ножи и паяльная лампа. Они тоже играют, но издают совсем другую мелодию. Самые высокие ноты стонов, воплей и мольбы о пощаде. Так уж вышло, что его путь не устлан сантиментами.
Ничего. Все профессии нужны, все профессии важны.
Чеслав вставил в машинку чистый лист и сосредоточился на отчете. Когда он заканчивал свое творение, в кабинет вошли Габуния и Лацис. Парочка опять прятала глаза.
– Они бежали, – дрожащим голосом произнес Мартин. – Все трое. Нас вырубили парализующими иглами. Теми, что плюются Люди Червя.
Комендант вдруг расхохотался. От души, до слез. Габуния и Лацис смотрели на это неуместное веселье с удивлением, а Чеслав все смеялся. Его очень забавляла растерянность подручных. Они ведь не знали, что произойдет в следующую минуту. Комендант мог перестать смеяться и приказать затолкать их в одну из клеток, мог просто расстрелять. Но нет. На сей раз ангел смерти просто веселился.
Чеслав вытер выступившие на глазах слезы.
– Кретины! Слыхал я истину бывало: хоть лоб широк, да мозгу мало. Эх, прав был Пушкин! Все еще не можете дотумкать, что таких, как вы, Томский кушает на завтрак? Дорого бы я отдал, чтобы этот парень работал на меня. Жаль, что он убил моего отца. В противном случае мы бы с ним договорились, а вас, идиоты, я бы списал в расход. Вот послал Бог помощничков! Опять вас лишили невинности. Радуйтесь, вам еще повезло: у Людей Червя есть и иглы, которые не просто вырубают, а с ходу отправляют к праотцам. Что встали, как засватанные? Ближе подойдите. Не укушу, хоть и заслужили.