— Пожалуй, все, — тяжело вздохнул Нурсултан.
Михал-Юрич разочарованно смотрел на Возницкого:
— С чего они взяли…
М-да, подумал Возницкий. Это кто угодно, только не царь. Никто не поверит, что я — Николай. Это просто балаган какой-то, маскарад.
— Ну не похож он на него, — оправдывался Назарбаевич. — Совсем не похож, тут уж никаким гримом не поможешь, на него даже маску надевать бесполезно.
Он в сердцах бросил полотенце в угол, снял халат и вышел вон.
— Ну, кузнец… — Сверкнув глазами, шеф бросился за гримером.
Будто я в чем виноват, обиделся Юран. Кто ему тогда объяснил, что его берут на такую сложную работу — косить под императора. Да скоро двадцать лет пройдет, как его завербовали, за это время царь элементарно мог измениться.
Из распахнутой двери доносились сдержанные уговоры шефа и яростное сопротивление гримера: «…нам очень нужно…» — «…да он же абсолютно не…» — «…господа из Девятого…» — «…а я не Господь Бог, а он не…»
Юран поднял полотенце и начал стирать с лица грим, просто так, на сухую. Потом подошел к умывальнику и жестко умылся. Утерся халатом, причесался, надел френч, приготовленный ему заботливым костюмером, и вышел в коридор.
— Господа, к чему весь этот спор, — вмешался он в разговор. — Я прекрасно понимаю, что доставляю вам массу хлопот, но, поверьте, я не со зла. Что такое?
Шеф с гримером побледнели, видно было, сколько усилий доставляло Михал-Юричу не отдать честь. Каблуки его все-таки предательски щелкнули. Назарбаевич открыл рот.
— Ваше… — вырвалось у него.
— Ну ты и фрукт, Возницкий! — Шеф вытер испарину с висков. — Этак же и удар получить можно.
Юран смущенно молчал. Он видел себя краем глаза в огромном зеркале справа, но это был не царь, это был он — Юрий Марян-Густавович. Что произошло, почему эти двое увидели не его, а монарха — оставалось непонятным.
На ужин подали шампанское.
Едва на улицах Питера зажглись фонари, в номере Крокодила негромко зазвонил телефон.
— Кто говорит? — поднял трубку Крокодил.
— Слон! — последовал грубый ответ. — Выходи давай. Белый «Фольксваген».
На улице его и вправду поджидал белый автофургон.
— Ты что, крокодил, что ли? — спросил сидевший за рулем небритый тип, похожий как две капли воды на продавца из «Бармалея», только без усов и акцента.
— Это позорно? — сверкнули в полумраке салона зубы.
— Да не, я думал — кликуха! — нервно хохотнул водитель. — Ну что, за халвой?
— Трогай, любезный, — разрешил Крокодил.
«Фольксваген» резко взял старт и помчался сначала по ярко освещенным цветными неоновыми рекламами улицам российской столицы, потом по окраинам, залитым светом обычных галогеновых фонарей, а затем вырвался за пределы города.