— Ах! — внезапно опомнилась мисс Твиттертон. — Я сейчас посмотрю в буфете. Там должны быть бокалы для вина… О, спасибо, спасибо, в фужере просто замечательно. И потом дядины бокалы, наверное, все в пыли. Дядя ими совсем не пользовался. И потом, не знаю, стоит ли сейчас.
— Пейте, пейте! Вам станет немного легче.
— Вам обязательно надо выпить капельку вина, — сказала Харриет.
— Вы находите, леди Вимси? Ну хорошо… если вы настаиваете… Ну, если только шерри… и только самую капельку… И ведь уже не слишком рано для вина, правда? О, достаточно, достаточно, это для меня слишком много.
— Можете мне поверить, — заверил ее Питер, — Оно такое же мягкое, как и ваше вино из репы. — Он вручил ей фужер и налил вина Харриет.
— Ты умеешь убеждать, — сказала она.
— Спасибо, дорогая. Падре, какой яд выберете вы?
— Шерри, спасибо, шерри. За ваше здоровье, молодые люди. — Он чокнулся с подвернувшейся мисс Твиттертон: — Мужайтесь, мисс Твиттертон. Иногда все не так плохо, как кажется на первый взгляд.
— Спасибо, — сказал Макбрайд, отказываясь от виски. — Если не возражаете, я предпочел бы пиво. Ни капли виски на работе — мой девиз. Мне очень неприятно, что я принес в этот дом дурные вести. Но бизнес — есть бизнес, правда, ваше сиятельство? И теперь мы можем сказать нашему клиенту хоть что-то определенное.
— Вы ни в чем не виноваты, — ответил Питер. — Думаю, мисс Твиттертон прекрасно понимает, что это ваш долг, хотя и не очень приятный.
— Я уверена, — воскликнула мисс Твиттертон, — что, если бы мы смогли найти дядю, все сразу бы выяснилось.
— Если бы мы только могли его найти, — многозначительно хмыкнул Макбрайд.
— Да, — согласился Питер. — Если бы мы нашли Мистера Ноукса…
Дверь внезапно распахнулась, не дав ему договорить: «О, пиво, знаменитое английское пиво!»
— Извините меня, милорд, — Бантер стоял на пороге с пустыми руками. — Боюсь, что мы нашли минера Ноукса.
— Боишься, что вы его нашли? — хозяин и слуга посмотрели друг другу в глаза. Харриет, прочитавшая в глазах Бантера ужасную правду, подошла к Питеру и молча взяла его за руку.
— О, ради всего святого! Бантер, — глухо сказал Питер. — Где? В подвале?
Тишину взорвал леденящий крик миссис Руддл:
— Фрэнк! Фрэнк Кратчли! Это мистер Ноукс!
— Да, милорд, в подвале.
Мисс Твиттертон вскрикнула и вскочила на ноги:
— Он умер! Дядя умер!
Фужер выпал из ее повисшей, как плеть, руки и со звоном разлетелся вдребезги.
— Нет, нет, — быстро проговорила Харриет. — Бантер не то хотел сказать!
— О, нет, это невозможно, — простонал мистер Гудекер. Он вопросительно посмотрел на Бантера, но тот грустно покачал головой.