Ну, естественно, теперь речь зашла о травке, или еще о чем похуже. Богема…
— А где Виктор?
— Носит его где-то со вчерашнего дня.
— Он что, ночевать не приходил?
— Не-а. — Гув вынырнул из-за мольберта, в одной руке он держал жестяную коробочку, в другой — стеклянный кальян. — Чего так смотришь? Я тебя не отравлю.
— А телефон у него есть?
— Есть, только он его отключает. Так тебе картинки нужны или Вик? Картины я тебе покажу, а Вик, извини, не на цепи у меня сидит. Вольный художник, иттить его… Э! а вот, похоже, и он. И не один.
Гув сунул коробку с кальяном в раскрытый этюдник и пошел куда-то вглубь здоровенного гаража, перестроенного под мастерскую.
Виктор, не поздоровавшись, целеустремленно направился к длинному, во всю стену, верстаку, под которым громоздилась куча досок. Вид у художника был заморенный и взъерошенный, на физиономии ясно читалась бессонная ночь.
Его приятель весело помахал рукой хозяину и разулыбался. Длинноволосый чернявый красавчик лет восемнадцати.
— Эд, каракатица ты эдакая, — Гув несильно двинул парня кулаком в плечо. — Где вас носило, балбесы?
— Где, где… сокровище твое пас, видишь, своими ногами пришло. — Мальчишка повернулся к Леону и приветливо осклабился. — Я Эд, брат этого прохиндея, а ты кто?
— Леон, — сказал Леон.
— Клево! — восхитился мальчишка и прошел мимо вихляющей походкой. — А пожрать мне дадут?
— По шее тебе дадут, — проворчал Гув.
— А я заработал! — По дороге к дивану Эд включил старенький телевизор с антенной. В ящике заиграла музыка и загомонили голоса. — Я тебе — трезвого Вика, ты мне — сэндвич с беконом. И кофе-е-е!
Эд плюхнулся на диван, вытянув ноги. Гув ушел куда-то за перегородки, было слышно, как он там хлопает холодильником и гудит кофеваркой.
Виктор, не обращая ни на кого внимания, распиливал зажатую в тисках доску.
— Что ты делаешь? — тихо спросил Леон.
— Гроб.
— Что?
— Гроб. — Вик зло сверкнул на него глазами. — Я сколачиваю гроб. Из шести сосновых досок. На этот раз я ее поймаю. Да! Вгоню ее в гроб! Я вгоню ее в гроб, суку подлую. Я нашел такую приманку, от которой она не откажется. Не сможет отказаться, не сможет, просто не сможет. — Он вдруг отложил лучковую пилу и согнулся, вцепившись пальцами в край верстака. — Су-ука… — голос его сделался тонким и жалобным. — Ненавижу…
— Виктор. Где ты был этой ночью?
— Зачем тебе знать? — художник повернулся к Леону как рассерженный кот. — Что ты все вынюхиваешь? Что ходишь вокруг? Чего тебе надо?
Леон прикинул, стоит ли хватать и вязать его прямо сейчас. В участке быстро выяснят, что он делал сегодня ночью. С другой стороны, пока доказательств никаких, мало ли что лепечет чокнутый гений. Что я предъявлю — картины? Собственные галлюцинации? Ведь даже трупа нет. Но я чую, чую — пахнет здесь, разит, в нос шибает, не будь я коп и будь я проклят. Блин, как мне осточертела эта мистика!