Теперь я хорошо могла разглядеть его. Высокий, крепко сложенный темноволосый молодой человек, не старше двадцати пяти лет. Глаза его поражали своей глубиной, словно море, океан, в них бурлило что-то загадочное, далекое. Отчаянье переплеталось с надеждой, а боль с радостью.
Вдруг я осознаю, что он смотрит прямиком мне в глаза. Краснею. О Боже, нет!
Я резко, испуганно отвела взгляд, а потом и вовсе отвернулась, желая спрятать свое смущение.
— Простите.
Неловкое молчание. Волнующая тишина. Я слышала биение наших сердец, которое жадно перекрикивало шелест листвы и пение птиц, я слышала тяжелое дыхание гостя.
— А, — он тщательно пытался подавить в себе нотки волнения и смущения, но все же голос, такой нежный и завораживающий, раздаваясь, подобно тихому звону колокола, где-то за моей спиной, на мгновение дрогнул, — что Вас привлекает в этом месте? Что привело в Стоун-парк? Разве здесь одной гулять не страшно?
Тяжело сглотнув застрявший комок неловкости, я попыталась ответить:
— Возможно, здесь есть что-то опасное, что-то темное, но я его не так боюсь, как то, что несет собой общество и сам человек. Наедине с природой мне намного спокойней и уютней, чем дома за десятью замками или в окружении людей.
— Забавно.
— Скорее печально.
— Согласен.
Я обернулась к нему. Парень стоял рядом, до не приличия близко, но мне это нравилось. Безумство. Что-то было притягательное в нем, что-то, такое искреннее и чистое, манило меня к себе.
— Простите, — смутился молодой человек и отступил шаг назад.
Я пристыжено отвела взгляд вниз.
— А я вот решил прогуляться по Стоун-парку. Когда-то мне мой друг Генри Стоун много рассказывал об этом изумительном месте.
— О, Вы знаете Генри Стоуна?
— Знал.
— Ой, — в недоумении закачала я головой, — последним здешним хозяином был Ричард Стоун. Генри… Генри, это тот мальчик, который пропал много лет назад? Тот, из-за которого все это здесь произошло?
— Да, — одобрительно закачал головой парень и, с сожалением поджал нижнюю губку, — видимо, он самый.
— Так он жив? Как он? Где он?
— Не знаю, давно я его уже не видел.
— Это ему должно уже быть больше, чем пятьдесят лет!
— Думаю, пятьдесят три.
— Хм, вполне возможно.
Генри улыбнулся.
— Да уж, маленький мальчик все же выжил. Невероятно.
— Что?
— Столько легенд ходит об этом Генри Стоуне. Говорили, что его кто-то убил или загрызли звери. И что его дух все еще бродит по Стоун-парку, плачет по ночам, зовя мать.
Я увидела, как парень тяжело сглотнул, невольно перешагнув с ноги на ногу.
— Не такой он уже и маленький был, когда пропал, — растерянно прокутил в руках шляпу и надел ее на голову.