— Мне кофе двойной, со сливками, печень трески с горошком, ветчину, сосиски. И пирожное.
Покой сошел ко мне, и вновь призрак дома появился. Но завтрак мой прерывается. Письмо в конвертике почтовом, без марки, без подписи, хорошо заклеенный. Тонкий. Один листочек внутри.
«Есть важное дело. Срочно позвони по телефону». И семь циферок.
Значит, Птица не уехал из города, а засел где-то здесь. Но жив. И дело какое-то сыскалось. И сразу рухнула иллюзия, растаяло мнимое мимолетное благополучие, а по-другому быть не могло.
Я звоню по указанному номеру трижды. Гудки длинные, отчетливые, как будто электричка у станции, перед остановкой. Хороший телефон.
Абонент где-то рядом. Наконец вечером, часов около семи, трубку снимают.
— Да… — Мужской, но не Птицы голос.
— Мне бы художника нашего…
— Сейчас. — И вот он, птичий клекот:
— Ну, слава Богу. Отыскался. А я уже думал, судьба. Я записку тебе отправил наудачу.
— Дело, касающееся нас с тобой? Дело-то какое? Ты там в надежном месте?
— Да. Место верное. Семью вывез.
— Ну и ладно. Где встречаемся? Кафе пусть останется незасвеченным. Сбережем.
— В Петергофе давно был?
— Там фонтаны не работают.
— Там человек один живет. Встретиться с тобой хочет.
— Что за человек?
— Ты его знаешь. Человек хороший.
— Ты что? Говорить не можешь?
— Могу, но не хочу. Пусть тебе сюрприз будет. Завтра в полдень.
— На пристани. Люблю у воды стоять.
— Зер гут. В полдень.
Непогода, вынесшая меня вместе с порывом ветра с территории беды и принесшая на территорию несчастья, унялась, отлетела, чтобы быть, впрочем, наготове, где-то рядом и при случае явиться вновь. Что у нее на уме? Может быть, в следующий раз отправит меня ко дну. Залив спокоен, волны полизывают надежный, вечный дебаркадер, и солнце слева и сзади. Птица появляется с пятнадцатиминутным опозданием. Мы обнимаемся.
— Хорошо выглядишь, — говорит он, — лицо загорелое, обветренное.
— Пейте джин «Гордон». Получите естественный цвет лица. Пойдем выпьем, или сначала дело?
— Пить будем втроем.
— Ну и где человек? Еще один бомж?
— Ты угадал. Только стой спокойно. Не дергайся. Все нормально. Это участковый Струев.
Я закрываю глаза, пригибаю голову, расставляю локти, ноги. Я снова готов бежать и драться.
— Ты что, сука? Сдал меня? — говорю я, не поднимая головы. — Не шевелись, у меня ствол, — несу я чушь. — Где они? Где менты?
— Успокойся, я говорю, педрила.
— За педрилу ответишь. У тебя что? Семья в заложниках?
— Семья в надежном месте. А Струев один. Просто, ты бы не пришел никуда, объяви мы заранее. Он тоже в бегах. И меня нашел необъяснимым образом. Как вы его звали? Совершеннейший из ментов?