— И то дело. Смотри. Пива у них больше нашего. Вот это, с медведем белым, я пробовал. Десять процентов. Спирт там, что ли?
— Голландия. Народ крепкий. Голландского ерша я не хочу. Давай местного. С хлеборобом. Смотри, какой хлебороб.
— Это не хлебороб. Вон рожа краснющая. Это пивовар.
Мы берем пиво, садимся на лавочку, решаем возвратиться вечером, чтобы не светиться около дома. Денег у меня еще триста долларов. Струев на нуле.
— Добьем деньги Амбарцумова, что дальше делать?
— Я думаю, не успеем их добить, — говорит Струев. — Нас вечером возьмут в клеповской квартире.
— Ты, если что, стреляй. Не жалей их. И я зря жалел. Надо было вышибать им мозги. А Амбарцумова топить в срамном месте. Сунуть рожу и держать до летального результата.
Мы не узнаем Москвы. Изменились названия станций метро, улиц, и если бы только это. Мы блуждаем по совершенно чужому городу, смотрим триллер в кино и отходим душой в русском бистро. Это я привожу сюда Струева.
— В «Макдональдс» пойдем?
— Зачем? — говорит сытый и благодушный Струев. — Поедем в парк Горького.
— И там все не так. Не надо туда ехать. И на ВДНХ тоже.
Мы возвращаемся к дому вечером, видим свет в окнах. На улице все чисто, подъезд в порядке, и я опять поднимаюсь на третий этаж. Струев остается на лестнице.
Девочка, лет пятнадцати, открывает без опаски и не спрашивая, кто там пришел. Большая по нашим временам редкость.
— Здравствуйте. Я старый знакомый покойного Николая Митрофановича. Приехал из Ленинграда на несколько часов. Мне бы супругу его увидеть.
— Мама умерла. Год назад. — Подумав с полминуты: — Войдите, пожалуйста.
Меня проводят в комнату.
— Меня Аней зовут. Сейчас я вам чаю подогрею. Кофе нету.
Вот и рвется ниточка. Тонкая и неверная. Политик в Кремле, Че Гевара на необъятных просторах Родины, может быть, прикопан уже где, а может, вывезен на Кубу. И домой возврата нет. Остается только купить себе документы и поселиться где-нибудь, пока не сгинет Политик. На стене фотографии семейные. Вот Клепов. Вот его супруга. Вот Аня. А вот молодой человек, а это уже интересней. Армейская фотография. Клепов с товарищами. Капитанские погоны на всех троих. На юге, на отдыхе. Вон кипарисы, курортницы вдалеке.
— Как вас по имени-отчеству? — спрашивает Аня.
— Товарищи по работе зовут меня Псом.
— И что же за работа? Вы ищейка?
— Нечто в этом роде.
— У вас дело-то какое?
— Я книгу пишу. Про морскую пехоту.
— Я вам тут не помощница. И мама ничего не знала. Папа никому не рассказывал.
— А не боишься меня, Аня? Может, я вру тебе? В квартиру пустила. Осторожнее надо.