Мир вокруг вздрогнул, и я увидел, почувствовал… Волны безумного страха запертой в сумраке жизни детской души. Пустая темнота, и всепожирающее одиночество, кислотой разъедающее хрупкое сознание. Обрывки памяти, неясные образы, сменяющиеся липким страхом. Спрятаться, не думать, замереть, забыть… Забыть о том, кто ты, забыть свое имя, забыть саму жизнь. Это не жизнь, но и не смерть. Это персональный Ад. И одна безумная мечта — обрести забвение и покой.
Резко открыв глаза, я отшатнулся от девочки, дико оглядываясь вокруг. Теперь я видел каждую душу в этом мире, просто ощущал. Телесные оболочки уже не были для меня преградой. Все они сейчас почувствовали и потянулись ко мне. Целая вселенная ужаса засасывала мое сознание, я терял себя в этом адском безумии. Прочь отсюда! Я не в силах более видеть эту непрерывную агонию. В голове мелькали тысячи картинок чужих жизней, надежд и мечтаний, отравленных и искаженных темным и бесконечным ужасом. Я боялся раствориться в этом едком омуте, где сознание и личность распадаются на миллион пустых и бессвязных осколков.
Город давно остался позади, а я все шел, с трудом продвигаясь в вязком пространстве, срывая дыхание. Постепенно ужас проклятого города оставлял меня. Я уходил все дальше, пока не оказался на берегу моря. Пляж с белым мягким песком уходил прямо к застывшей воде. Вдалеке был виден остров. Там была цель моего скитания по проклятому миру, это знание пришло из самой глубины сознания. И самое главное, я почувствовал по-настоящему живое существо. Оно ощущалось, как яркий сгусток теплого света, маленькое солнце, манящее и такое родное, а вокруг него тысячи движущихся нитей. Я был уверен, что там с ним я обрету покой и ответы на все вопросы, терзающие меня. Там мой настоящий дом. Душа стремилась навстречу, и радостное предчувствие наполняло меня нетерпением.
Я стоял у окна и рассеяно наблюдал за каплями дождя, барабанящими по стеклу. Руки до сих пор тряслись от пережитых во сне потрясений, и адреналин бурлил в крови. Надо лечиться, точно. Так и в психушку попасть недолго. Вот уже третий раз одно и то же. Картинки из сна — одна хлеще другой. Блин, как все реалистично, так не бывает во сне. Или бывает? Я никогда не помнил связно, что мне снилось. Всегда только размытые образы, которые я потом рисовал на холсте, как безумный, ночи на пролет. А тут уже который раз, каждая деталь, ощущения, мысли, все так четко и ясно. Сейчас я задавал себе один и тот же вопрос. А сны ли это? В них всего было слишком. Слишком реалистично, слишком страшно, слишком…