— Не хотите выдавать ордер — не надо, — наконец произнес он.
Марти встал и, обойдя стол, пожал ему руку:
— Рад, что вы восприняли все правильно.
Фон Даникен повернулся и пошел к двери:
— Мне нужно идти.
— Подождите минуту…
— Я вас слушаю.
— Что вы собираетесь делать с этим мини-самолетом? С ЛМА?
Фон Даникен пожал плечами, словно этот вопрос его больше не касался:
— Ничего.
Он солгал.
Джонатан следил за входом в здание вокзала Ландкварта и за стоянкой через дорогу, где в середине третьего ряда стояла последняя модель «мерседеса» — именно там, где и было указано на карте из чемодана Эвы Крюгер. Его наблюдательным пунктом стал вход в закрывшийся ресторан в пятидесяти метрах. До этого он часа полтора кружил по вокзалу. Из Шура и Цюриха прибывали поезда. За десять минут до и десять минут после прибытия на тротуарах у вокзала было многолюдно. И движение на стоянке тоже оживлялось. А затем все утихало до прихода следующего поезда. За это время ни один полицейский не попал в его поле зрения. Сказать, охраняемая это стоянка или нет, было трудно. Но Симона, пожалуй, оказалась права: Эммины вещи хотели украсть «неправильные» копы.
Без пяти шесть вечера движение на дорогах достигло своего пика. Мимо тянулась ослепляющая вереница автомобильных фар. Стараясь согреться, Джонатан не переставая притоптывал на месте. Невзирая на возмущение Симоны, он оставил ее на въезде в город. Есть время для работы в команде, а есть — для одиночной. И сейчас его сольный выход. Поеживаясь от холода, он продолжал наблюдать за «мерседесом».
Получить письмо.
Предъявить квитанции.
Забрать вещи.
Узнать по карте, где находится машина.
Переодеться. Зачесать волосы. Надеть обручальное кольцо.
Поменять жизнь.
Передать свитер и конверт со ста тысячами франков.
Но где? Когда? Кому? И наконец, вопрос, который просто приводил его в бешенство: зачем?
Джонатан теребил в руках ключи от машины и думал об Эмме.
Вопрос: когда она твоя жена, она — твоя жена? А когда она не твоя жена, кто она?
Доктор Джонатан Рэнсом, выпускник Колорадского университета в Боулдере, ведущий хирург больницы Слоуна-Кеттеринга в Нью-Йорке и стипендиат госпиталя при Оксфордском университете по специальности «реконструктивная хирургия», стоит на летном поле монровийского аэропорта «Робертс» и наблюдает, как последний пассажир покидает самолет и идет к зданию аэровокзала. В восемь утра солнце еще низко висит в злом, оранжевом небе. Но день уже жаркий и влажный, в воздухе ощутимо присутствуют запахи топлива и морской соли, тишину прорезают крики чернолицей толпы, собравшейся у высоченного забора, ограждающего с дальнего конца взлетно-посадочную полосу. А тра-та-та-та автоматных очередей раздается совсем близко.