Антон отлично понимал, что следователь доберется до Полины и без его ценных указания. А это значит, что скрыть причину ссоры между друзьями не удастся.
— Кажется, эта картина раньше принадлежала вам?
Антон снова молча кивнул.
— Значит, вы ее продали?
— Я ее подарил.
Следователь слегка приподнял брови.
— Подарили картину, которая стоит…
— Да, да! — закричал Антон. — Я знаю, как дорого она стоит, не нужно мне напоминать!
— Не кричите, — спокойно осадил его следователь. — В конце концов, это ваше право. Господин Халецкий был вашим другом, помогал в трудных ситуациях… — Тут глаза следователя снова мягко сверкнули, и Антон понял, что он имеет в виду. — Естественно, что вы хотели его отблагодарить.
Антон понял, что он снова оказался в роли главного подозреваемого. Самое ужасное, что он ничего не помнил из событий того проклятого вечера. Воспоминания обрывал звук захлопнувшейся двери. А что было потом? Неужели он, напившись, решил выяснить отношения с бывшим другом? А если он и вправду?.. Нет-нет, это невозможно.
Шли дни. Антон сидел перед включенным компьютером и смотрел в пустой экран. Работать он не мог, но все равно каждый день садился за рабочий стол, как старый боевой конь, который из последних сил упорно тащится за затихающим звуком армейского горна.
За прошедшие три дня Антону по очереди позвонили Егор, Катя и Лина. Разговор шел по одному шаблону: звонившие сообщили Антону, что он кровожадная корыстная сволочь и убийца, и что они подали иск на возвращение коллекции законному владельцу. Антон молча слушал и так же молча клал трубку. Ему было наплевать на эту коллекцию. Ему было наплевать на все, даже на самого себя.
Слухи расползались со зловещей быстротой. Выходя из дома, Антон ловил на себе то испуганный взгляд консьержа, то прищуренные взгляды охранников. Соседи старались не входить с ним в лифт, поспешно здоровались и долго копошились в пустых почтовых ящиках. Антон не обижался. Он привык быть изгоем, просто сейчас статус… как бы сказать… утвердили официально.
Следователь появился на четвертый день после убийства. К удивлению Антона, он выглядел слегка растерянным. Вытащил из потертой черной тубы старый холст и развернул его на большом письменном столе. Антон мельком взглянул и отвернулся.
— Вы узнаете эту картину?
— Да, — ответил Антон. — Это автопортрет Франса Хальса, который я подарил Марку. Где вы его нашли?
— В багажнике вашей машины, — ответил следователь.
Настала напряженная тишина. Большие напольные часы в углу кабинета тикали так тревожно, словно отсчитывали время до взрыва. Антон подумал, что так или иначе, проклятая картина до него добралась и отомстила за пренебрежение. Чем не сюжет для очередного ужастика?