Флора остановилась прямо перед ним. Ужасные новости, о которых она прочла в письме, разрывали ей сердце, но его спокойствие произвело на нее обычное действие. Сказанное в письме может быть ложью... Или не может?
- Так это правда? - Ее дрожащая рука, сжимавшая скомканное письмо, резко выпрямилась прямо перед его носом. Пальцы Флоры так сильно стиснули бумагу, что Джошу пришлось вырывать письмо из ее руки. - Твоя жена была пациенткой моего отца? Ты специально преследовал меня от самого Лондона?
Глаза Джоша вспыхнули, потом он опустил взгляд на отпечатанный на машинке лист бумаги, который держал в руках.
Этот взгляд сказал ей все, он был именно тем ответом, которого она боялась, и слабая надежда, еще теплившаяся в ее душе, умерла. Она знала, что в анонимных письмах подобного рода, как правило, содержится более или менее правдивая информация, но какая-то часть ее «я» упорно отказывалась верить - отказывалась, пока Флора не увидела это выражение в глазах Джоша.
- Все ясно, - сухо проговорила она. - Ты просто забыл упомянуть об этом обстоятельстве.
Она печально смотрела, как Джош быстро пробежал глазами письмо. Его лицо сделалось напряженным. Разгневан? Да, он, определенно, был разгневан, но не потому, что ему пришлось читать чьи-то злобные измышления, а потому, что все это было правдой, и она узнала это прежде, чем он того захотел. Так что же, потерянно спрашивала себя Флора, каким же был тот финал их отношений, который он планировал?
- Я не хотел причинять тебе боль, Флора, - он поднял на нее мрачный взгляд, но его глаза сияли искренним чувством.
Искренним? Нет уж, хватит с нее такой искренности!
- Видимо, это именно то, что ты намеревался сделать, - неприязненно фыркнула она. - Думаю, мои чувства вообще мало тебя волновали, просто через меня ты хотел добраться до отца. Как неосмотрительно с его стороны так внезапно умереть и лишить тебя наслаждения сладкой местью!
Она судорожно вздохнула, словно подавляя рыдание, и с ненавистью посмотрела в лицо Джоша. Наверное, он открыл бутылку шампанского, чтобы отпраздновать свой триумф, пока она в Лондоне рыдала над гробом отца...
- Полагаю, ты собираешься продать эту историю какому-нибудь бульварному журналу, чтобы моя боль стала еще более невыносимой?
Стиснув зубы, Джош неловко опустил руку с зажатым в ней письмом.
Я ничего не собираюсь продавать. – Вообще-то, сейчас он бы с радостью продал свою душу, лишь бы не видеть это страдание в ее глазах. - Неужели ты веришь, что я бы смог так поступить?
Тебе не кажется, что уже поздно разыгрывать из себя порядочного человека? - с горечью отозвалась она.