Все встревоженно дернулись, зашумели. Но крик наверху стихает, хотя какая-то там разборка еще идет, похоже. Охранники тоже успокоились как-то, толпились кучей, чего-то там делают. Начинаю кормить зеленую зверушку. Выкидываю пенку и спальник — комментируя что есть это у меня. Хмыкнув насчет «а от утраты Бог избавил», паренек принимает у меня — мол, им пригодится. Да, они, похоже, денег не считают. Ну и фиг с ними, тоже видать ебнутые. А я не лох.
Вытаскиваю арматурные ножницы, откладываю. Смотрят с удивлением, прибирают. Топор на длинной пластиковой ручке — туда же!
— Ты чего, это же «Фискарс»!?
— Хренискарс. Он за две штуки стоит.
— Дак ведь хороший!
— Да нахер мне он, че я — в лесорубы подамся?
Молодой с сайгой, посмотрев с сожалением, прибирает себе, и куда то отходит. Разбираю дальше. Достаю мангал и мешок углей. Бля, нахрена? Че, в такую погоду на шашлыки? Откладываю, но подошедший Михалыч останавливает:
— Возьми, стоит копейки, и конечно из дерьма сделан… но разбирается и с ним, да с углем и розжигом — ты в любом месте в любую погоду с костром и обогревом будешь.
— Да ну, это ж ваще убожество!
— Бери, не обеднеешь, а лучше убожество, чем ничего. Вспомни своего соседа с ружьем… Печки-то туристские уже порасхватали, мы в «Снаряжении» последние две подрезали. Не щелкай клювом! — он подмигивает — Вот, смотри — если тебе не надо комплекта — себе оставим, смешные цены — всего восемьсот, а эти игрушки все же помогают, ничего другого все равно уже нет.
Он протягивает запаянные в блистер две малюсенькие радиостанции. Брезгливо беру, читаю… да, конечно — Китай… до трех кэмэ… ого! Хотя наверное, пиздят.
— Километр, а то и меньше, в лесу — метров триста. Но например на трассе в машинах или если недалеко — то лучше чем ничего — словно прочев мои мысли говорит Михалыч.
— Нее, спасибо — жабьи лапки пережимают кислород все сильнее, протягиваю блистер обратно — Такого не надо.
— Ну, как знаешь…
Мы уже приближаемся к кассе, когда возвращается молодой сайговод. Он тащит охапку сигаретных блоков, а товарищ катит тележку с бутылками.
— Во! Тебе надо? — обращается он ко мне
— Ну… — смотрю, че там у них? Матерь Божья! «Прима» в плоских пачках! Это кто же такое говно курит? Еще бы «Беломора» … а, еще есть с фильтром какие-то… фу, тоже дешевка! Не, обойдусь. У Дашки блок ее «Гламура» початый — я вообще против курения — вон, все цивилизованные страны запрещают по всякому, только в этой дикой стране наоборот. Пытался отучить ее курить, но она рогом уперлась, на понт берет — мол, бросишь бухать — я брошу курить. Ща, баба мне условия ставить будет! В общем, пусть сама о куреве думает, мне не надо — Нет, спасибо!