Такое случается, пусть и реже, чем хотелось бы. И Даша себя не помнила от радости, сдавая дело, к которому так и не успела присовокупить ни единого листочка. Она радовалась еще минут пятнадцать – пока не раздался телефонный звонок…
…На сей раз ее путь лежал не в пятиэтажку, а к разместившемуся в глубине обширного двора психушки деревянному бараку, где почти все окна были тщательно забиты досками – отделение для буйных… Неприветливый санитар (два метра в высоту и полтора в ширину) провел ее в кабинетик неподалеку от входа. Физиономия санитара таила нечто, неуловимо роднившее его с пациентами, но Даша этому не удивилась – знала, что сплошь и рядом в санитарах тут приживаются бывшие клиенты.
Просунув голову в приотворенную дверь, верзила в грязноватом халате буркнул:
– Тут дочка Шевчука, Пал Василич… Новенького, который майор…
Вытянул голову и кивнул Даше на дверь. Комнатушка оказалась крохотная, до тошноты казенного вида, даже познавательных красочных плакатов на стенах не было. За столом сидел мужчина лет сорока пяти, как подавляющее большинство его коллег при исполнении, невероятно располагающего к себе вида, участливый, столь дружелюбно настроенный, что так и тянуло выплакаться у него на груди. Даша, впрочем, ограничилась тем, что села на стул и выжидательно глянула на хозяина непрезентабельного кабинета.
Он опустил глаза, скорбно поджал губы. «Похоже, обязательная ритуальная прелюдия, – подумала Даша, – сейчас покивает…»
Он покивал и сказал:
– Хорошо, что вы так быстро приехали… В милиции работаете, как я понял?
– Да, – кратко ответила Даша. – Что с ним?
– Успокойтесь, Дарья Андреевна. Ничего страшного, случай в чем-то классический, и неожиданностей, равно как и летального исхода, не предполагает… Но это, опасаюсь, надолго. В пределах нескольких месяцев. Простите, я просто обязан выполнить некоторые формальности… – он придвинул бумаги. – Ваш отец в самом деле майор?
– В отставке.
– Каких войск?
– Милиция. Сейчас работает в частном сыскном агентстве.
– Название вы знаете?
– Конечно, «Бармица»…
– Простите?
– Бармица. Это такая разновидность старинного доспеха.
– А, понятно… Год рождения?
– Сороковой. Двадцать восьмое декабря.
– Значит, полных лет – пятьдесят пять… Крепко выпивал?
– Ну, я б не сказала… Как все. В смысле – с умом и без запоев.
– А вы, простите, точно знаете?
– Мы же вместе живем. Я не замужем…
Он поднял глаза, кольнул цепким взглядом. И продолжал писать.
– К наркотикам – никакого касательства?
– Вот уж глупости! – сказала Даша.
– Вообще-то, домашние не всегда способны определить…