— Должно быть, отличная книга, — подколол Каффран.
— Так и есть, — раздраженно отмахнулся Зогат.
— То есть вы заучиваете ее наизусть? Или носите с собой?
В ответ витрианин расстегнул бронежилет и показал внутренний карман из серой ткани.
— Мы носим ее у сердца. Работа восьми миллионов людей, записанная на моноволоконную бумагу.
— Можно посмотреть? — Каффрана это почти впечатлило.
— Моноволокно настроено на контакт с генами владельца книги, никто другой не может прикасаться к ней. — Зогат застегнул бронежилет. — К тому же она написана на витрийском. Уверен, ты ничего там не поймешь. Даже если бы и мог, это было бы серьезным оскорблением со стороны чужака — читать священный текст.
Каффран откинулся на стену воронки. Несколько секунд он молчал.
— У нас на Танит… У нас таких штук нет. Никакого великого искусства войны.
— У вас нет своего кодекса? — Витрианин вопросительно смотрел на него. — Нет философии боя?
— Мы просто так живем, и все… — заговорил Призрак. — Мы живем по одному правилу: «Если нужно драться — дерись что есть силы, а подходи незаметно». На воинский кодекс явно не тянет.
— Действительно… недостает глубокого подтекста и смыслового богатства доктрин витрийского искусства войны, — поразмыслив, заключил Зогат.
Оба замолчали.
Каффран прыснул. А через мгновение оба гвардейца безудержно хохотали.
Они успокоились не скоро. Нежданное веселье чуть разрядило атмосферу мрачного напряжения, навеянную всеми кошмарами дня. Артобстрел продолжал громыхать над их головами, и каждый снаряд грозил испепелить их. Но страх отступал.
Успокоившись, витрианин глотнул из фляги и предложил ее Каффрану.
— Вы, танитцы… Я слышал, вас осталось немного.
— Едва наберется две тысячи. Все, кого комиссар-полковник Гаунт смог спасти в день Основания нашего полка, — кивнул Каффран. — В день гибели нашего мира.
— Но все же вы прославились, — заметил Зогат.
— Прославились? Да, пожалуй. Благодаря этой славе нас бросают на самые грязные диверсионные задания, которые можно придумать. Нас забрасывают в оккупированные врагом ульи и на миры смерти, куда не пробраться никому, кроме нас. Иногда я задаюсь вопросом: кто будет разгребать всю эту грязь, когда мы кончимся?
— Мне часто снится родина, — задумчиво произнес витрианин. — Мне снятся города из стекла и хрустальные залы. Я точно знаю, что больше никогда их не увижу. Но меня согревает то, что они навсегда останутся в моих мыслях. Должно быть, это тяжело — потерять свой дом.
— А что не тяжело? — переспросил Каффран. — Это тяжелее, чем штурмовать укрепления? Может, тяжелее, чем умирать? Вся жизнь в служении Императору тяжела. В каком-то смысле быть бездомным — преимущество.