Денис не объявлялся. Впрочем, он же обещал не вмешиваться в мой мыслительный процесс, а Ден очень ревностно относится к своим словам. Что сказать? Мне его не хватало! Кулаки сжимала до боли в суставах, чтобы самой не набрать номер. Так и подмывало тыкнуть пальчиком на автоматический набор и послушать голос. Страх, любовь, зависимость, нежность, страсть, потребность в нем — что еще я чувствую, кроме этих чувств? Честно, иногда ощущаю себя бешеной белкой из "Ледникового периода". Ношусь со своим спокойствием как Креш с желудем, ничего не замечая вокруг, все важное утекает водой сквозь пальцы. А ведь когда-нибудь так утечет и жизнь. Как там говорят? Только уверенный в себе человек, знающий чего хочет, никогда не утонет, а слабый — всегда будет барахтаться и не видеть пути к спасению. Я уже не барахтаюсь, но еще не выплыла, потому что жуткая трусиха: боюсь поверить себе, ему, боюсь откинуть прошлое и начать строить жизнь заново, невозможно же предугадать что будет дальше. Я сказала как-то Денису, что нас ним не быть вместе, не в этой жизни… И не соврала, когда я решусь вернуться к нему — это будет совершенная новая жизнь, наша новая судьба. Хм, я сказала "когда", а не "если"? Похоже мое внутреннее я уже все спланировало за меня.
* * *
Сегодня уже тридцатое декабря, а Леля поет всё туже песню:
— Зачем так скоро? Как будто бежишь от кого-то. Ну подождала бы пару недель и мы бы поехали вместе.
— Поедем! Обязательно поедем, но только в следующий раз. — в очередной раз начала убеждать я подругу. — Лель, пойми ты, я уже не могу поменять билет, да и не хочется, если честно. Ну проедусь я по Италии одна, но с группой же. Так о чем мы опять говорим?
Настя, как ни странно, в этот раз меня поддержала:
— Да, пусть едет. Ну ее нафиг! Только без подарков не возвращайся!
— Нахалка! Практика в новой клинике не идет тебе на пользу. Там все такие наглые или только твой куратор? — ехидно поинтересовалась я.
Настюша залилась краской, маковое поле — бледное подобие того, что алеет на ее щеках.
— Не наглый он! Глеб — в сто раз хуже! — Г-жа Хабарова зло блеснула глазами. — Он самовлюбленный, нахальный, эгоистичный тип, казановистый мерзавец, у которого эго зашкаливает на отметке "нам до луны пешком — раз плюнуть". Вечно ходит своим оскалом отсвечивает, во все клыки лыбится. Ловелас престарелый! Чтоб его!
— Ух ты, сколько темперамента! Лель, не знаешь где она его до сих пор так усердно прятала? — теперь уже Настя исподлобья зыркала на меня. — Не надо так на меня смотреть, брови подпалишь. Скажи, а почему он престарелый ловелас? По твоим прежним рассказам я поняла, что он еще молод. Или не так?