* * *
Это было несложно. Да нет, даже не так, – это было просто. Стас сел на 212-й автобус, доехал до вокзала. Там не спеша прошелся по Копенгагенской, свернул в Гарлемский переулок. А Гарлемский переулок – это такое место, где каждый третий дом – кафе быстрого обслуживания, дешевый привокзальный бордель (Шрам как-то сказал про один из них, что там, чтобы не подхватить заразу, нужно ходить в резиновых сапогах) или контора мелких букмекеров. Около одной из витрин Стас задержался, чтобы убедиться, что черно-белый не потерял его раньше времени.
Дождавшись, когда ополченец повернет в переулок, Стас вошел в одно кафе под вывеской в шахматную клетку, заказал капучино, выпил его, потом пошел в туалет. Туалеты в таких местах одноместные. А окно конкретно этого вело в узкий проулок между шахматным кафе и конторой букмекеров, которую закрыли два месяца назад за подделку налоговых документов. Проулком можно было уйти в обе стороны, но Стас не стал этого делать. Потому что, приложив минимум усилий, можно было дотянуться до остатков пожарной лестницы на доме букмекерской конторы, а уже по ней залезть до карниза – довольно широкого – на третьем этаже. По этому карнизу Стас, аккуратно переступая, добрался до окна, залез в подъезд и стал подниматься вверх по лестнице, пока не оказался на двенадцатом этаже, где дом букмекерской конторы бетонным проходом соединялся с другим домом – недорогим пансионом. Вообще-то проход был основательно заколочен и пройти напрямик было невозможно. Именно здесь два года назад Стас чуть не сошел с ума, пытаясь понять, куда делся Ченинг Каас, убийца, уложивший при попытке задержания троих полицейских и одного детектива, а еще раньше – целую колонну людей. А оказалось, что все просто. Стены были обиты ДСП. И одна из плит отодвигалась в сторону. Кто-то разобрал за этой плитой кирпичи стены, и через образовавшуюся щель можно было протиснуться в бетонный коридор, висящий между домами над пропастью в двенадцать этажей. Выход с обратной стороны в пансион осуществлялся таким же способом.
Спустившись по лестнице на первый этаж пансиона, Стас вышел на улицу как раз напротив подземного перехода, который вел на другую сторону привокзальной площади. Вот так ушел от погони Ченинг Каас, и так же стряхнул с хвоста черно-белого ополченца Стас Бекчетов. Это было просто.
Сложнее было решить, как поступить дальше. Несомненно, Скальпеля нужно было предупредить, и как можно скорее. Но как? Стас не врал, когда сказал, что понятия не имеет, где тот может быть.
День был в самом разгаре, солнце добралось до точки зенита, откуда его лучи даже на самых узких улицах-ущельях дотягивались до асфальтового дна. Видимые куски неба были ярко-голубыми и безоблачными. Совсем не по-осеннему. Такое небо бывает только зимой или летом, и тогда оно кажется вполне на своем месте, на него не обращаешь внимания. Но когда на исходе осени или в разгар весны, шлепая по грязным улицам, ты поднимаешь глаза и видишь такое, тебе начинает казаться, что ты видишь что-то запретное. Все прекрасное запретно, оно отделено от человека витринами, решетками, запрещающими знаками или огромными охранниками-мордоворотами. Это оправданно, спору нет. Человек мастак тянуться к прекрасному, как растение к солнцу, но когда он дотягивается, его руки превращаются в клешни, готовые рвать, хватать и тянуть к пасти. Разве прекрасное может такое выдержать?