Какого чёрта этим не ограничились, а ещё и стёрли с лица земли лагерь чистильщиков?! Ведь столько лет они и острог жили в мире, торговали даже. Чистильщики ведь острогу только на руку — зомбаков отстреливают, находят в развалинах всякие ценные вещи, тянут к Стене из заброшенных домов утварь, безделушки всякие, да мало ли что ещё не испорчено временем и крысами.
Попался бы Гурбану пилот Л-39, он бы этого аса в бараний рог, в три погибели, по кускам бы ножом своим…
— Живые есть кто? — беззвучно прошептал.
Фаза двинул к развалинам. Минут через пять вернулся:
— Никого.
— Мёртвые?
— Этих сколько угодно. Склад со жратвой сгорел весь. А соляра цела! Представляешь, командир, всё сгорело, а соляре — три бочки! — хоть бы хны! — Фаза так радовался этому чудесному обстоятельству, что не решился Гурбан попросить его заткнуться. Пусть уж. Как дитё малое, честное слово.
Он отчётливо представил себя сидящим в тесной кабине под прозрачным фонарём. А по бокам пятнистые крылья с намалёванными гербами острога. А внизу всё мелкое, едва различимое, и люди похожи на муравьёв, а если подняться выше — так и вообще не будут видны эти жучки-паучки. И какая разница, по кому стрелять? Ведь если не выполнить приказ, выгонят, возьмут другого, желающих хоть отбавляй. А что он, пилот, ещё умеет в этой жизни? И как он без неба, а? Потому и срываются ракеты с пилонов, потому и вспухают внизу взрывы, потому и надо дожать, добить тех, кто больше не нужен острогу, кто только мешает…
Гурбан почувствовал спиной, что на него смотрят. Смотрят все.
Обернулся:
— Это из-за джипа. Того самого, гламурного. Надо его догнать.
Он говорил, а они молча кивали. Лагерь, почти весь отряд, оружие и припасы, и патроны, и автомастерская, всё, что было нажито, накоплено и наработано за многие годы — одним махом, как и не было! И оставлять это безнаказанным было нельзя.
* * *
Даже с перепачканным маслом лицом Ксю выглядела восхитительно. Гурбан пожалел, что ему давно не двадцать пять.
— Я ж не зря дежурила тут. О-го-го всё-таки! Этот ж ещё Совок! Я в нём поковырялась немного. Неделю уже как сделала, только не сказала, хотела сюрприз на день рождения…
— Чего? — нахмурился Гурбан, снизу вверх глядя на девушку, сидящую на танке у раскуроченных ворот. От фанерного КПП вообще ничего не осталось. Угли не в счёт.
— Так ведь, командир, у вас день рождения сегодня. Хотела подарок…
Её звонкий голос звучал где-то рядом, а Гурбан стоял и смотрел на презент, на танк Т-72, который ещё вчера, не мог сдвинуться с места. Он смотрел — и в груди его сначала крохотным угольком затеплилась надежда, а потом вспыхнула ярче и вовсю запылала: вот на чём чистильщики отправятся в погоню за «Хаммером»! В погоню за сыном той сволочи, что начала Псидемию! За тем, из-за кого погибли боевые товарищи! Ноздри Гурбана трепетали. Вот это подарок. Всем подарком подарок. Только бантика и шелестящей упаковки не хватает!