– Ты чего? – удивился Вампирыч. – Вот это все – бросить? Кинь дурное. Вот сейчас закинемся, пошарим часок-другой, еще чего-нибудь сыщем, вот увидишь!
– Я не пойду, – мотнула головой Пуля. – Я вам серьезно говорю. Мне не нравятся эти вещи. Я бы не связывалась.
– Да ё-мое! Как это не пойдешь?! Мы тебя сюда привели, показали секретное место, а сейчас – что? До свиданья, мальчики? Да ты знаешь, что за такое бывает?
– Бритвой по горлу, как говорится! – обрадовался Айва.
Тут Рыбу окончательно все достало. И неудобно жутко за Айву и за Вампирыча, и за все на свете, и еще злость такая взяла на саму эту Пулю – ну почему она, такая вроде бы неглупая, такая не похожая на прочих галок, смелая, красивая до мурашек по коже – почему она все-таки оказалась такой... ну, обычной дурой, короче? Чего ввязалась, чего приперлась сюда? Думала, тут модный клуб с дизайнерскими штучками? Все в одеколоне и гимны поют?
И Пулю тоже достало окончательно:
– Да что вы ко мне привязались! – звонко выкрикнула она. – Посвящение! Подземные готы! Романтика! А на самом деле то предлагаете по говну ходить, то намеки гадостные, то чужие вещи присваивать, а теперь, оказывается, я еще вам обязана?!
– Все! Хватит!! – во всю глотку гаркнул Рыба. Он даже рад был, что так получилось. – Пусть валит, если хочет!.. Блин!!. А если скажешь кому обо всем этом, то я...
Рыба попытался чего-нибудь такого придумать, но не придумал, слишком расстроился.
– Короче, и в самом деле: забудь сюда дорогу, Пуля. Все, гудбаюшки.
Пуля опять тихо выдохнула, будто сказала «а-а», только на этот раз у Рыбы возникло подозрение, что просто презрительно хмыкнула. И пошла наверх.
* * *
Кафе «Козерог» на Новинском бульваре. Просто – «Козерог». «Козер». «Рог». И уже слюнки текут, а пальцы рыщут в поисках прохладной, чуть влажной ручки пивной кружки.
Все просто. И чем проще, тем лучше.
Вот лопнувшие вдоль жареные сосиски. Вот горка зеленого лука, политая кетчупом. Отбивная «по-диггерски» – щедрый ломоть мяса в два пальца толщиной. Легчайшее пиво, после десяти бокалов которого аппетит не гаснет, а бурлит, скребет когтями по стенкам желудка и требует еще. Верткий как ртуть шеф-повар Матвей Хабибулович в своем застиранном фартуке. Тихая музыка, на которую внимания не обращаешь, но плывешь с нею по зеленым равнинам и холодным свинцовым морям. Диггеры – пьяные и трезвые. Много диггеров. Рогот диггеров. Байки диггеров. Зачарованная тишина, когда кто-то из «знающих» спустился на третий уровень и поднялся живой, и рассказывает о том, что видел... или, наоборот, ничего не рассказывает, молчит в тряпку, но – вот он сам! он там был, он частица этого!