Кукла. Будем вести себя так, словно это кукла. Может быть, это и есть кукла. Мы подождём выстрела (который будет означать чью-то смерть — конечно…) Тогда всё определится.
Триста пятьдесят метров. Боже выставил дальность. Вот так. Ветер дул по площади, он выставил и поправку. И окаменел.
Вражеский снайпер тоже был неподвижен. Он хорошо замаскировался. Боже не мог себе не признаться, что, в принципе, мог и не заметить его раньше. Может, он тут и лежал. А может — приполз сюда ночью, а до этого стрелял из окон. А что он неподвижен — скорей пошевелится кукла, чем хороший снайпер.
Лица не видно. Оно было закрыто маской, чуть колышущейся. Не факт, что от дыхания.
Со стороны казаков подал голос «Утёс». Он бил беспощадно, нудно, руша в щебень остатки бетонной стены…
Будет стрелять в пулемётчиков?
Не будет? Боже не стал бы…
Или всё-таки это кукла?
Нет?..
Да?..
Пулемёт умолк. Мухи вились над трупами убитых вчера турок — казаки обобрали их, со многих даже обувь сняли (дружинники этим брезговали), но убирать не стали, конечно, не в своём же тылу. Боже пришлось принюхиваться, чтобы различить запах гниения. Он настолько пропитал всё вокруг, что стал неразличим, а это плохо, когда так «садится» обоняние…
Я камень.
Я неподвижен.
На спине можно различить следы ожогов — отец клал туда горящие угли, а Боже лежал неподвижно и отмечал цели на карточке, хотя глаза семилетнего мальчика застилали слёзы. Потом он научился сдерживать и слёзы.
Я не умею ненавидеть. В мире нет ничего и никого, на что стоит растрачивать ненависть в эти минуты. Если бы сейчас мимо прошёл тот лётчик, который сжёг мой дом, маму и трёх сестрёнок, я бы не пошевелился.
У меня нет имени. У меня нет народа. У меня ничего нет.
У меня нет даже меня.
Выстрел!
Боже видел, как плавно, мягко дёрнулся длинный толстый ствол винтовки и качнулась голова в маске.
В следующую секунду голова дёрнулась снова — уже резко — и скользнула в сторону. А «Супер магнум» упал через камень, задравшись прикладом вверх.
Боже плавно открыл затвор «мосинки», выбрасывая стреляную гильзу…
…Последним выстрелом НАТОвского снайпера был убит на позициях дроздовцев надсотник Хвощёв.
* * *
Остаток этого дня, ночь и весь следующий день Боже Васоевич лежал в своём укрытии, с каменным терпением отслеживая происходящее. Труп и винтовка тоже лежали на своих местах, никто не приходил за ними.
И больше никто не стрелял.
Почему Боже не уходил? Едва ли он сам мог сказать точно. Но вновь и вновь вспоминалось…
Отец бросает в рот сливу.
Ягода щёлкает во рту.
«Я его убил.»
Выстрел.
Отец падает.