— Так?
— Ага, так… сядешь сейчас тихенечко, вона бумага лежит и ручки всякия, подумаешь чуток да напишешь, как, где и с кем. Ну или чего там камрад Барх от тебя хотел. И выйдет тебе облегчение, да и мне потом не так совестно.
— А тебе совестно? — Разговор с человеком-горой отодвигал неминуемую расправу, давая возможность пожить еще немного. И оттого Фома готов был задать тысячу вопросов, две тысячи, только бы… а может и вправду сесть да написать? А про что? Фома ведь понятия не имеет ни о каком сопротивлении, а если б и имел, то… он же не предатель, как Ильяс.
— Совестно. Вот гляжу на вас, дураков, и совестно. Нельзя убогих калечить, не по уму это…
— Тогда зачем?
— Ну так родина приказала. И камрад Барх говорит, что надо так. А раз надо, то разве ж я могу против него? Он умный, лучше знает. Да только все равно совестно. Так писать-то будешь?
— Нет.
— Ох и зря… и раздеваться не будешь?
Фома помотал головой, ему совершенно не хотелось оставаться голым, нагота делает человека беспомощным.
— А ты и так беспомощный, — пробурчал голос. — Глупый, беспомощный идеалист.
Мутра взял со стола полотенце, подошел к кадке с водой, намочил и скрутил жгут. Делал он все неторопливо и обстоятельно, от этой обстоятельности замирало сердце.
— Ты не бойся, покалечить не должон… понимание имею… но все равно, написал бы ты парень, чего камрад Барх хочет, и тебе легшее, и мне не так совестно. Ну, будешь признаваться?
— Н-нет…
— Ох и глупый же, — вздохнул Мутра и ударил жгутом-полотенцем, резко ударил, с оттягом, как-то так, что Фоме показалось, будто с одного этого удара из тела остатки души улетели. Очнулся он на полу, кто-то поливал сверху холодной водой и задумчиво приговаривал.
— Совсем хилый… а чего ему? Сел да написал… легшее же.
Коннован
— Все хорошо, хорошо… — он повторял это как заведенный, а я пыталась вывернуться, выходило, правда, плохо — Серб тяжелый, как бык и такой же сильный. Рубашка трещит по швам. Ну сукин сын… убью. Или хотя бы попытаюсь.
Ударить снизу, когтями по глазам, но Серб, перехватив руку, выворачивает ее так, что на глаза наворачиваются слезы.
— Сломаю, больно будет, — он говорит это спокойно, даже буднично, и руку не отпускает. Ему нравится осознавать собственную силу.
— Ты сукин…
Удар по губам и вежливая просьба:
— Не говори так. Женщина не должна ругаться. Женщина должна знать свое место и тогда все будет хорошо.
Все будет хорошо, если я дотянусь до сабли, где же она… слева где-то. Рука скользит по камням… пол. Стена. Где сабля?
Вот… пальцы касаются металла… далеко… нужно чуть ближе подвинуться, но как? Тянусь. Ближе, еще немного ближе, еще… зацепить, подтянуть… ухватить поудобнее и… в висок. Промахиваюсь, Серб успевает отскочить и, не позволяя подняться, бьет ногой, к счастью удар приходиться по ребрам…